Я в первый раз пред осенью в долгу, 
Перед листвой изменчивого цвета, 
Опять встречаю с радостью рассветы, 
Которыми напиться не могу. 

Из родника, врачующего плоть... 
(Что о душе, когда она бездушна) 
Твержу себе без веры: "Все пройдет", 
Но видимо, уже не в силах слушать. 

И в отраженьи медленной реки, 
Как в зеркале ищу себя другую, 
Должно быть, я себя еще ревную 
К прошедшему, как сумерки легки, 

Так легок шлейф у платья королев, 
И величавы росписи на ткани, 
И если осень может больно ранить, 
То с летом можно боль преодолеть. 

Я потому у осени в долгу, 
Что как росток живу стремленьем к свету, 
И пью до исступления рассветы, 
Да все никак напиться не могу.