Горит огнем душа поэта,
И мыслей грустных хоровод,
Сплетаясь истиной нелепой,
Струится рифмой темных вод.
В душе комок родной уж злости,
Он душу ранит как стилет,
И языков нелепый бред
Мне снова все промоет кости,
А кто сказал, что я поэт?