Фальсификация. Фальсификация жизни. Одно и то же. Каждый день одно и то же. Записки Почемунина. Гнездо. Большое гнездо из ослиной шкуры. Из шкуры козла. Откуда этот бред напоминания. Этот всепоглощающий бред. Невозможно остановиться. Невозможно встать и разинуть рот. Потому что всю жизнь не приседая с ртом разинутым. Какое-то безумие. Безумие сватовства. Каждый день выдавать себя замуж. И так каждый день. Одно и то же. Где грех, а где что? Где что, которое "что"? Где это "где"? Где это "там"?
Какая польза в мученьях? Очищенье. Какая же польза в последнем? Поведение бреднем. Жизнь наизнанку. Никогда не кончающееся утро. Непрерывный закат. Чего? Чего? Внутреннего не покаяния. Внутреннего само поглощения. Дикая и настоятельная потребность поговорить с кем ни будь.
Может, это я всё так выдумал? Может, попался в рамки собственных представлений? Но как не поэтично - лишено красоты. Красота уродства! Красотное красовство. А, может, это типичный бред умника? Или полу умника полубред? Хватит вопросов. Это позы. Вопросы - вот что такое позы. Позы - вот что такое вопрошание. Вопрошание последнего о причинах первенства. Почему, видите ли, в моей жизни всё так ладно неладно складывается? Да потому что на фиг ты кому нужный, на фиг куда идёшь, на фиг же о чём заботишься. Ведь что тебя заботит, кроме головки собственного члена, которая только тем и напоминает тебе, что ты жив, что зудит и чешется - и хочется.
Бессмыслие - вот бич Брайтона. Одинаковость ума. Однофазность мышления. Всёнепогодность. Вечное отсутствие чего бы то ни было. И твоё "надоело" звучит не более чем как "ну, может, хватит". А чего ты хотел, рискуя быть незамеченным? Твой риск состоялся. Обратился не в твою пользу. И всё-то ты размышляешь, нет, помышляешь о пользе. Кто тебе привил это поганое чувство родства всему человечеству?! Ты разве не ранен? Разве ты не истекаешь кровью собственного ополоумия. Где ты набрался этого непрекращающегося хвастовства? Ты что привил себе оспу в надежде этим спасти грешное человечество? От кого, позвольте вас спросить? От себя, который ты? А что в тебе, собственно, такого страшного? А, ну конечно, ты - нравственный урод. Как же мы могли забыть об этом! Об этом типичном случае не типичности. Да, ты единица самостоятельная. Ты и впрямь сверх меры само бичуешь себя. Себя - которого нет. Не нашёл, не обрёл, не выносил, не родил, наконец. А могло быть всё иначе....
Да..., да..., могло быть всё иначе. Как в древности. Как в пошлости. В незапятнанной пошлости неведенья относительно самого себя. Пусть, дескать, вокруг всё творится, ко мне это не имеет никакого отношения. Да, так, не так ли?
Ну, как, не зазудел ещё твой член? Не позвал тебя на битву с реальностью, в которой ты, как всегда, потерпишь полнейшее поражение. Где твоё счастье?! Где твой каприз однажды рождённого? Где твоя не сумятица? Нет её, унесли, злые дядьки. Ну-ну, не огорчайся. Лучше напиши письмо самому себе о том, как всё у тебя хорошо да ладно. А там, глядишь, и твоё безверие примет другую маску. Ну-ну, не разочаруйся в игре! Это, как на скачках: передохнёшь - пропадёшь. Лучше уж раз начал, так до самого, победного, конца (который зудит время от времени).
И скажи, что ты вообще себе представляешь? Чего ты выдумал? Во что веришь? В полную не самоотчётность? Тотальную не самостоятельность? Или, может быть, как это модно, в грех родства? Ты почему себя обезоружил, гордый рыцарь? Что, всласть насладился и теперь ушёл на незаслуженный покой? Или это тебе только кажется, что всё так плохо? Ну же, обманись ещё раз. Поверь органом своего неверия в не существование существующего. Пусть тебе будет поделом! Пусть ты узнаешь каково это: решать свои проблемы за свой счёт.
Ну что, не достаточно тебе этого поливания грязью? Так чего же ты хочешь? Какой монолитности в этом мире хаоса и бреда? Какого чувства меры в царстве беспредела? Ты что, герой, сумасшедший, просто чокнутый? Очнись! Посмотри вокруг! Где ты живёшь? Спроси себя сам. Сам себя спроси. Ну, чего ты уставился на несуществующие ворота глазами вот-вот народившегося барана? Чего ты ещё не видел? В чём ещё не усомнился? Каких подавай тебе твердынь? Где они, твои твердыни? И твердыни чего это? Любви? Потехи? Выбирай. Выбирай, если можешь. Может, ты ещё способен на самостоятельность. Вдруг не всё ещё потеряно. Вдруг зренье наладится и ты узреешь среди зарослей вполне приличную тропинку, по которой, смело шагая, выберешься из этого чёртового леса не обязанностей. Или, может, в тебе проснётся простое человеческое чутьё, которое не обманывает человека, потому что не человек им владеет, а, наоборот, оно им. Ну же, чего тебе надо для решения? Каких причин? Причин, ибо, я вижу, ни одно событие не всколыхнёт сон твоего разума, ибо он почил в царской лени всеведенья. Поговори с собой о самом главном, если ты ещё способен не смеяться чумовым смехом прокажённого.