Ты из тех людей,у кого пистолет,
А в груди вместо сердца гранит.
Он спасает тебя от тысячи бед,
От рутин монотонной тоски.

Ты из самых нечистых точных наук,
Что не видел доселе мир.
После смерти тебя положат в сундук,
На могиле устроят пир.

И разрежут на тысячи сотен кусочков
Ароматную чистую плоть,
Развезут по разным своим мирочкам,
Будут в вены себе колоть.

Ты из тех людей,у кого на прицеле
Лишь своя всегда голова.
Не рождалось в ней отчётливой цели
Ни единой и никогда.
[2005]