Смотрящий Вдаль умел и любил убивать. Чуть ли не более ежедневного утреннего чая он любил свой маленький ритуал - перед тем, как прицелиться, погладить короткий ствол пистолета, хватало секунды. Если, конечно, время позволяло.
Иногда он стрелял в камни. С далекого, конечно же, расстояния. Или сбивал выстрелом камни, брошенные в небо его маленьким служкой, стареньким желтолицым карликом, не знавшим иной забавы. Карлик не огорчался, в эти минуты ему казалось, что его господин - вечное жестокое дитя.
И небо не огорчалось тем более.
Сейчас он допивал свой утренний чай со сливками и земляникой и созерцал бабочку, присевшую на ажурную решетку балконной ограды. Она трепетала крыльями и не боялась его взгляда. Вряд ли вообще замечая таковой.
Утро начиналось неплохо. Так он и переводил свой взгляд с бабочки на чашку с чаем, с чашки - на линии своей ладони, с них - снова на бабочку...