Но деревья не пахнут порохом.
А от золота лишь стареют
Через год будут письма ворохом:
Запылятся и пожелтеют
Не спасёт и весна их ранняя.
Не забегают буквы-строчки
За окном лишь листва печальная,
Что проснулась от зимней спячки.
Собираю букеты новые 
И тебе их я шлю в конверте,
А слова все давно изломаны,
А слова все - гнилые ветви.
Нет цветов этой ранней осенью,
Нет дождей этим поздним летом.
Не хочу видеть лица с проседью
А себя посыпаю пеплом.
Помнишь: встречи, тетради, музыку?
Всё сгорает до тла - не больно.
За окном был каштан, стал утварью.
Рядом были всегда - теперь вольно.
14. Август 2005