Розовой пахнут розой
Алые пятна крови
И шоколадом горьким
Связаны руки больно.

Будут шептаться листья
И вспоминать убийц,
Только вот людям скажут: 
"Был это суицид."

И сразу все забыли 
Про голубые глазки
Только тихонько выли 
Дамы, что помнят ласки.

Он их дарил им не зная, 
Взглядом прикосновением,
И от любви к нему тая, 
Ждали они те мгновения.

Кто-то сказал: "Не любил он, 
Только его любили!"
Критик тот был дебилом,
Зависть в нём говорила.

Как он любил Россию, 
Родину, а не страну, 
Это понять не под силу
Больше уже никому.

И по дороге просёлочной,
На голубом закате,
Он не вернётся домой уже,
С длинным шарфом и в шляпе.

18. Март 2004