листаю старые страницы:
картины, гладкая бумага.
и, может, мне теперь приснится
набросанная кистью сага.
одетый в алый бархат Станчик
расскажет мне под видом сказки,
как в кукольном театре плачут
над телом Венцеславы маски,
и рассыпаясь вальсом снега
летит в закатные ворота
по пепельной пустыне неба
вся королевская охота,
а в хороводе духов лета
монарх венчается на царство,
и плачет тоненькая флейта
средневекового цыганства.