Не пройдет и недели, Финли, ты забудешь мое лицо.
Здесь расплавилась в красном тигле наша молодость с наглецой,
Обнулились слова и взгляды, змейкой четки легли в траву, 
Стихли отзвуки канонады, старый маг дочитал главу. 

Волшебство - просыпаться ночью, кутать плечи в туман и шаль,
Плыть и ехать, куда захочешь, - ничего, никого не жаль. 
Ни стыда, ни оков, ни долга. По-шекспировски всё - слова. 
Если в пропасть смотреть так долго, то закружится голова. 

Мы же камни простой огранки: черный оникс, тигровый глаз.
Мы изгои, вороны, панки. Ветер северный любит нас. 
Там, где нет ни идей, ни веры, мудреца нет и дурака,
Мы смотрели с утесов Клэра на ирландские облака.