обыкновенные потери.
ты ощущаешь к себе жалость.
и прячешь за металлом двери,
улыбок ноющих усталость.
но в этом мраморном зверинце
жизнь аллегория для битвы,
и у тебя глаза убийцы,
бегущего по стали бритвы.
и кажется, тебе осталось
смотреть и только улыбаться
на порванный ветрами парус
идущего ко дну "Голландца".
а твой двойник под капюшоном,
закуривает сигарету,
стреляет золотым патроном
из снайперской винтовки "Кента".
и пьет среди своих пожаров,
среди окопной ржавой глины
в полуночных траншеях баров
коктейли нашей Хиросимы.