Кристофер Робин, у нас - зима, лед леденцовый вторые сутки. 
Я выдыхаю густой туман из телефонной пунцовой будки.
Знаю звонить бесполезно, но я обещал Пятачку и Тигре. 
Нам говорят, что тебе всё равно, что ты давно не играешь в игры.
Я понимаю. Волшебный лес - это смешно, это так по-детски. 
Есть у тебя свой рок-бэнд и есть кола и ром, и табак турецкий. 
Ты ведешь блог и летишь в Китай к Сио-Ли-Ченг в голубом чонсаме. 
Ты никогда не придешь играть с теми, кто брошен. И знаешь, сами
Мы не виним ни себя, ни тех, кто тебя отнял. У всех есть роли. 
Скоро пойду через белый снег. Ждет меня в гости наш добрый Кролик. 
Он постарел и читает Санд, много ворчит, забывает лица. 
Он понимает, что ты назад  - и не подумаешь возвратиться. 
Ну и пускай. Предают друзей. Их забывают, бросают, просто.
Не понимаю, зачем взрослеть. Что тебе там, среди подлых взрослых?

Это, конечно, обычный блюз. Только и мне от него не легче.
В будке стою и опять пишусь в лишнюю память. Автоответчик.
Даже не знаю, еще сказать много хотелось, но это слишком. 
Ты возвращайся. Я буду ждать. 
Твой Винни-Пух. 
Твой забытый мишка.