Сиду - двадцать. 
В его лексиконе отсутствует слово "нет". 
В его лексиконе вырезаны, как трафарет, 
"Героин", "Одиночество" и "Еще". 
Сид не умеет играть. 
Ни в такт. Ни на басу. Никак. Совсем. 
Сид - заряженный суицидальным патроном пистолет,
кончик ножа, нацеленный 
прямо в зрачок. 

Сид прислоняется лбом к стеклу, 
отчаянно смотрит на синий мертвенный строй
улиц Нью-Йорка внизу, 
неприкаянно, сигаретно-пепельно лишний. 
Завтра ревущая толпа и те, кто считают 
деньги, сделают его звездой:
Каждому поколению требуется свой идол, мученик и герой,
каждому поколению требуется свой 
Сид Вишез.

И он соответствует себе - настоящий панк, 
подростковый революционер пустоты,
жрущей и пьющей через соломинки кайфа
оголенные детские души. 
Будет так всегда. Сид убьет Нэнси, 
Сид загнется от наркоты в двадцать один, 
Потому что на самом деле он - 
никому не нужен.

Сид увидит грязное февральское кладбище, а не Париж,
да и что вам, выбравшим славу и дрянь, делать там, в Париже.
Мой невинный мальчик, моя не придуманная смерть,
проклинаю и заклинаю тебя: остановись,
ты стреляешь собой в черноту, и зажигая в ней свет,
слишком ярко горишь, 
падая,
падая,
падая
ниже,
ниже,
ниже.