Сосновых веток тени на песке,
терпеново-грибничный аромат.
Я сжал твою ладонь в своей руке...

Июнь на коже, а под сердцем - март.

Душистым чабрецом зарос овраг.
Бессмертника с шалфеем диалог... 
Осталось только ноты подобрать -
и плавать, как беспечный papillon,
в потоках, наблюдая, как стволов
прозрачная и мутная смола
сочится - в неба близкий потолок,
и загорать, раздевшись догола.

Как будто вертикальная река
уходит вверх от берегов косых...

И сладко разжимается рука,
нащупав земляничные усы.
И зверобоя цвет в твоих глазах...
И волосы касаются щеки...
И можно что-то шёпотом сказать -
и влажным поцелуем защитить.
Среди полей заросший пижмой холм
и светлые разводы тишины...

И жить так удивительно легко, 
что чудеса и даром не нужны.