Мне помнится тот день, когда был я другим человеком,
Когда был я невеж к самому же себе, и к другим.
Когда не было мыслей вокруг, над моим верхним веком,
Когда шёл я не зная куда, для чего, и зачем.

Не оценит того прошлого посторонний,
Не осудит меня за невежду к себе и другим,
Не увидит моего сострадания умалишённый,
И, конечно же, скажет: " - Ну что ты!", пройдя стороной.

И насколько известно мне люди слабеют,
От невысказанности своей, и стыда.
И не могут они находится, бегут прочь, робеют!
Из общественности под названием "стадо".  

И оставшись пред собой наедине,
Вряд ли он зальётся горьким плачем.
Он скорее похоронит всё на дне,
И отправится искать себе удачу.

Ну а что удача для таких людей?
Стопка книг, вино в графине,
И никто не ждёт его подле дверей,
И никто не спросит его об Элине.

Как сложно жить, при знании прогнившего крыльца,
Идёшь и думаешь, куда бы тут ступить!
И ведь гримаса твоего лица,
Напомнит: " - А его бы починить!"

Но с людьми всё сейчас иначе,
И при виде "прогнившей доски"
Ты скорее уйдёшь к удаче,
И утонешь в своей тоски.