Горы белой бумаги,
море синих чернил
да глоточек из фляги -
вот и всё,чем я жил,

если спросят однажды
выси вечных небес...
Остальное - не важно,
ведь поэзия - лес.

Где найдёшь,где утратишь,
где споткнёшься о пень;
то "молчанку" подхватишь,
то вселенскую лень.

Но бывают минуты
точно взвешенных слов;
невозможно их спутать
ни с одной из обнов.

Даже кажется странным,
что пришли они в дом
из каких-то туманов
над заросшим прудом.

То ли птицы напели,
то ли ветер-флейтист,
то ли голос капели
просочился на лист.