* * * (03.10.2003)
Литература - это прорва разных бед.
Судите сами, как же быть иначе:
Поэт в России - больше, чем поэт,
Но меньше, чем тщеславный неудачник.

Вкруг светоча летает мошек рой,
И вся беда, признаюсь, видится мне в этом...
Хоть я и сам грешу поэзией порой,
Любой досужий уже мнит себя поэтом.

Но как же быть, коль руки тянутся к перу,
Душа кипит от неизведанного чувства?!
Пишите ночью, а уж к завтрему утру
Народ добавит снисходительно: "искусство..."

Опустошайте сокровенных дум сосуд,
Как драгоценную бутыль в бокалы строчек.
А после уж решит пристрастный суд,
Что видеть хочет он, на что смотреть не хочет.

Счастливчиков запомнят в бездне лет,
Как лавровым венком, покроют славой.
Поэт в России - больше, чем поэт,
Когда его чуть меньше, чем "орава".