Было холодно, было тихо...
Крыльев цвета каленой стали
мы зрачками ловили блики, 
безраздельно сплетясь корнями.
Плохо - это еще не "лихо".
Двое - это еще не "стая", 
в небе лютом, седом и диком, 
и усеянном сплошь камнями...
Мне ль ты хохотом скоморошьим
или звоном кандальным станешь? 
Может, это мне только снится? 
Можно ль вечно сквозь небо падать? 
Если нужен я хоть на грошик - 
бросишь? 
Скопишь? 
Подашь? 
Подаришь?..

Я дышу на твои ресницы. 
Снег на них не желает таять...