Щелчок. И вот рука готова
Все мысли на бумаге отразить.
Лишь только подобрать бы слово,
Чтоб глаз чужих не оскорбить.
Запас из слов все истекает,
Чернила сохнут на листе
И запах давний, но знакомый
Трепещет что-то в глубине.
Мой почерк, ужасу подобный.
Смотрю на это через боль.
И благовония стихают,
Навесив час дремоты той.