Человек что книга, открытая в одном месте, листать назад - порвешь страницы, листать вперед? Листай дурак! Ты ничего там не увидешь... там нет тебя, меня, его... Пустые там увы страницы.. Пером писать, жизнь проживать, лишь можно там...
И книга та, длиною в жизнь, весь вид ее, зависит от тебя, каков ты есть, каков ты был, каким ты будешь..
У человека, живущего свой век, свой очень длинный век она толста, полно событий жизни в ней, счастливых или нет, не суть...
У человека, закончившего путь, прожившего мгновенье, столь тонкая она, что впору нам сказать - уж книга это, или тетрадь?
У человека, не видевшего жизни, приключений, не испытавшего любви влеченье, бледны страници книги той, нет там картинок иль красивых букв, сера та книга и невзрачна..
У человека прожившего жизнь, с любовью, праздниками, болью, судьбы ударами, счастьем, радостью.. Та книга как цветастый комикс, и интересна, и ярка, читать ее приятно...
Так вот к тебе вопрос - о человек! Как жить ты хочешь? Какую книгу ты создашь в конце пути? Тебе решать...