Аннотация: В качестве небольшого подарка к 8 марта немного об Андрее
Андрей, почти не осознавая своих действий, потянулся за гитарой, про себя сожалея, что под рукой нет хоть завалящего синтезатора. Все-таки эта девушка у него всегда ассоциировалась скорее со звучанием классического фортепиано, чем с потрепанной годами гитарой. Но все же он был слишком захвачен нежданно пришедшей мелодией, бьющейся на кончиках пальцев, просящейся на волю... Тронул струны, мимолетно задумавшись, с чего начать? С перебора, однозначно. Вот только не так, а легче, плавнее, что бы мелодия лилась, как лился бы сквозь пальцы прохладный шелк волос... Да, вот так. А теперь... вот как бы вплести шорох бумаги? чуть приглушить? пожалуй. А потом вывести ритм, четче и... не резко нет. Резко нельзя, и темп менять тоже нельзя. Просто отпустить струны ярко звенеть, не отрывисто, но отчетливо, точно так, как отчетливо заметна тонкая морщинка между сосредоточено сдвинутых бровей... И оборвать все резким диссонансным ударом, наткнувшись на изумленный, ошеломленный, почти испуганный взгляд... Прожить пару лет?.. или все-таки секунд? в молчании, в той тишине, без которой не может быть звука. И вот уже пальцы сами, без участия разума, скользят по струнам, рождая легкий, негромкий звук - как полушепот. Вопрос - без слов, щепотка нежности, капля грусти... приоткрытая дверь, которая сама по себе ни к чему не обязывает, но приглашает войти ту, что и захочет и сможет понять...
В качестве небольшого подарка к 8 марта немного об Андрее