-Специально для меня? Что ж тогда с Вас два следующий раз.
-Специально для Вас, два к следующему чаю.
Какая у тебя красивая, пусть дежурная и чуть уставшая улыбка. И голос такой же как мой чай, густой, обволакивающий. Тонизирующий, чуть с горчинкой. И глаза, серо- синие. Никогда не видела такого цвета или это просто плохое освещение и твоя форменная рубашка, придают им такой оттенок.
Ты красив. Не высок. Спортивен. Темные волосы, темные брови, смуглая кожа на сильных руках, руках о которых хочется мечтать. Мечтать о том, как эти руки будут тебя обнимать в танце или мягко снимать с тебя одежду в темноте. Сильные, красивые, крепкие мужские руки.
Мой любимый туманный загадочный город прекрасный всегда. Зимой. Летом. Весной. Зимой здесь замерзает море и можно ходить по воде далеко-далеко, сколько уйдешь. И это весело на тонкой шпильке идти по толстому льду так, что бы не различать людей на берегу, так что бы казалось, что ты один в огромной снежной пустыне, тогда можно написать твое имя на этом льду. Просто так. А еще в парках всегда сугробы. На них можно сидеть и смотреть на удивительно близкие и такие далекие, такие холодные звезды. И думать о том, как бы ты целовал меня здесь холодными губами. Как бы мы смеялись и играли в снежки.
Осенью и весной здесь дожди. Лучше всего вечером идти по брусчатке тротуаров, когда святят желтые фонари, и кажется словно идешь по стеклу. Свет фар встречных машин бликует в лужах, как -будто там потерялись солнечные зайчики. А ты просто идешь по стеклу. По тонкому -тонкому стеклу. И не важно куда. И не важно зачем и почему, важно, что ты идешь. По стеклу дождя на этой желтой от света фонарей брусчатке.
А летом здесь туманы. А в туман так хорошо мечтать, с него так хорошо лепить мечты. Со снега катают снежки, с тумана создают мечты. Мечты в которые не верят.
Это город которому можно задать вопросы. И он ответит. Только я не хочу спрашивать. Мне не нужны ответы. Потому что ответы не в городе, ответы во мне, а город лишь помогает мне их найти.
Мой любимый город возле моря.
У нас с тобой свидание сроком в сорок дней. Я приехала к тебе на полтора зимних месяца, что я оставила там откуда приехала- не важно. Я приехала к тебе, к твоему замерзшему морю, к твоим видовым, к ощущениям тебя.
Мое любимое кафе возле величественного, старинного здания железнодорожного вокзала. Глупое название "Копейка", не в названии дело, дело в атмосфере. Здесь можно сидеть на простом пластиковом стуле и за пару десяток смотреть, как вокруг кипит жизнь. Чай и пирожное - плата за подсмотренные минуты чужих судеб. Это намного интереснее фильмов и клипов, что крутят по двум маленьким теливизорам в зале. Вот отчаянно зевает охранник, не выспался бедняга по-чемуто. Почему? Может у него дома больная мама и он ухаживал за ней всю ночь? Или маленький ребенок, а может быть он студент и у него сегодня экзамен? Вот четыре студента, мальчики с длинными волосами- дань хиппи, мыть не пробовали, красивые девочки в черном за соседним столиком. Смеются. Пьют пиво. Двое парней смотрят на ту, что в юбки. Влюблено- влюбленно, восхищенно- восхищенно, а четвертая лишняя. Она это понимает, вот и стреляет глазками по соседним столикам- встретились взглядами, я ей улыбнулась, а она мне нет. Ну и не нужно. У меня есть пирожное для таких вот минут. А вот за соседний столик присела рыжеволосая девушка с яркими зелеными глазами. Описать можно лишь одним словом- царственная. В кружке кофе, на разносе какой-то салатик. Достала книжку из коричневой замшевой сумки. О свои люди- романтики. Только они в таких шумных, кипучих местах могут что-то читать и о чем-то мечтать. Ведь и я сейчас читаю. Сборник рассказов: "подсмотренная жизнь". Я наблюдатель...
Была...
До твоих слов:
-А лимон закончился.
Я хожу в это кафе каждый день, после пар в университете, после зачетов и экзаменов, это давно стало для меня ритуалом. Подземный переход, виадук, пара десятков ступеней вниз, пара десятков ступеней вверх, трамвайные пути, еще несколько ступеней, дедушка Ленини указающий веерный путь и стеклянная дверь в мою книгу. Теперь уже дверь к тебе.
Ты мне понравился сразу- симпатичный мальчик в моем вкусе. Но тогда в твой дежурной улыбке мелькнуло что-то. Не сказать словами, что-то зацепившее душу. Так слегка царапнувшее. Слегка...но теперь я хожу к тебе. Больше нет для меня моего сборника рассказов, теперь я читаю один, твоего имени.
Такой не простой рассказ, хотя я знаю чем он закончится- я уеду, а ты останешься. Только я не думаю об этом, покупая чай, случайное легкое касание рук, улыбка на улыбку, шутка на шутку. Вот и все, что у меня есть в этом рассказе. Не большие подробности о том, как работаешь, о том, что тебе нравится.
Я покупаю твое внимание этим чаем. Я покупаю твое внимание этим пирожным. На минутку- две.
И мне хватает, что бы ты приснился ночью. И мне хватает, что бы писать твое имя на полях учебной тетради. Я знаю, что у нас ничего не будет. Не может быть. Я скоро уезжаю и не нужно ничего начинать. Не хочу. Не хочу выпить тебя, как чай и забыть. Хочу что бы ты остался в моей памяти. Мой чай с лимоном. Крепкий, темный, терпкий с легкой кислинкой того, что мы никогда ничего не попробуем сделать вместе. Что в моей памяти останется лишь твоя чуть усталая улыбка и смазанное случайное прикосновение рук.
Я приеду весной. Я напишу о тебе. Я приеду к тебе весной. Ты уже будешь работать не в "Копейке", а в "Кофейке", это тут же, только на втором этаже. Не люблю кофе. И "Кофейку" не люблю, там слишком мало столиков. Там слишком много пафосных людей, курящих длинные ментоловые сигареты и читающих дорогие журналы. Они статичны. Они одинаковы в своем желании быть разными. Не люблю, когда пускают пыль в глаза. Но я приду к тебе туда. Ранним, ранним утром, как только откроются двери. А ты будешь варить первую чашку кофе для себя, хоть и ты его не любишь. Не знаю, мне кажется, что не любишь. Я куплю у тебя уже ритуальный чай и ритуальное пирожное. Улыбнусь. Случайно коснусь. Ты может быть вспомнишь, а может быть нет, ведь перед тобой в день проходят десятки, сотни лиц- и все улыбаются, и все стараются коснутся. Я всего лишь одна из многих. Но это не важно. Я выпью свой чай и уйду. Но оставлю на столе папку. В синей обложке, что бы под цвет твоих глаз. Папку с парой листиков компьютерного текста. Моего рассказа о тебе. О том, как все могло быть и как не случилось. О том, как ты мог попросить меня встретить тебя после смены. Как мы бы могли гулять по замерзшему морю и целоваться на снегу под близкими -близкими звездами, о нашей первой ссоре и первом примирении, о твоих крепких руках на моей коже. Быть может о нашем доме. Быть может о наших детях, так похожих на тебя. О нашей музыке, о наших книгах, о нашем кафе, где бы мы наблюдали калейдоскоп кусочков спектаклей чужих жизней. О том, что все могло быть, но уже никогда не будет. Потому что тогда было рано. Или просто не сложилось. Хотя быть может не поздно сейчас. Я не оставлю имени- только номер мобильного. Захочешь позвонишь, хотя не знаю, захочу ли я этого звонка. Найду ли что тебе сказать. Наверное нет.
Я лучше буду приходить зимой на самый морозный и снежный месяц в который и пришла в этот мир. Я буду заказывать тебе ритуальный чай, обязательно с лимоном и ритуальное пирожное. Ты будешь одаривать меня своей улыбкой и легким случайным касанием рук. А я буду наблюдать за тобой заученно ревнуя к посетительницам. И пить чай с лимоном.
Это ты мой чай с лимоном. Смуглый, крепкий терпкий с легкой кислинкой наших разных случайно пересекшихся дорог и не случившейся любви.