|
|
||
Выложено с разрешения автора. Фанфик. Не дописан. Скорее даже только начат. | ||
Поганая
штука, бессознанка. Непредсказуемая. Порой из нее выходишь без
проблем, свежим как огурчик, а порой... Порой она как будто
обволакивает тебя, цепляется и не дает очнуться, затягивая глубже в
ее глубины.
Так и в этот раз... Беспамятство от меня уходило
тяжело, и как-то неохотно, накатывалось волнами, то почти исчезая, то
вновь увлекая вглубь бессознательного.
Впрочем, само состояние
мало походило на знакомое не понаслышке беспамятство. В данном случае
ощущения были более... странными. Я как будто висел между
реальностью и какой-то липкой тьмой, которую прочеркивали странные
вспышки и молнии, сильно напоминая ночное грозовое небо над морем.
Время от времени среди этих вспышек проскакивали воспоминания, иные
насквозь знакомые и понятные, а другие... Другие оставляли
чувство какой-то двойственности, как будто они мои, но в тоже время
как будто не... совсем... мои. Необычное чувство. Как будто
я и не я вовсе. Или не совсем я. Не полностью, вот так точнее.
Очень-очень странно...
Я честно пытался разобраться в этом
ворохе непонятных и переплетающихся между собой осколков памяти,
которые то возникали, то снова исчезали. Иногда целые картины, иногда
осколки, а иногда эти "осколки" напоминали этакую
мозаику, состоящую из плохо подогнанных кусочков. Вроде того что
школа в моих "воспоминаниях" выглядела как какой то
странный дворец. Или же настойчиво лезущие в голову воспоминания об
однокласснице-платиновой блондинке, которую я точно никогда в жизни
не видел. Классная руководительница, рыжая и с сумасшедшими глазами?
В общем, странно...
Впрочем, в какой-то момент поток воспоминаний
резко прекратился. Я очнулся. Наконец-то.
Перед глазами был
потолок. Незнакомый. Незнакомым он был по причине того что во первых
был сделан из чего-то черного и полированного, а во вторых находился
метрах в пяти от меня... В связи с чем теория о том, что
нахожусь я в больнице благополучно скончалась, не успев толком
оформиться. В городской больнице таких палат точно нет. Это я заявляю
со всей ответственностью, так как был там не раз. И не два. Так что
вопрос номер "раз". Где я?
Ответа не было. Из чего
следовало, что разбираться придется самому, ага... Повернув
голову, я разглядел что из полированного камня?... был сделан не
только потолок, но и стены. И пол тоже. У стен стояли такой же черный
и полированный стол, многочисленные черные полки с книгами,
закрывающими почти все стены, и черная же статуя некого существа,
издали здоровски смахивающего на Ктулху... Как я уже сказал, все
черное. Нет, ну все-таки, чего, спрашивается, нашел неизвестный
обитатель комнаты в черном цвете? Мрачновато, по моему.
Еще
немного повернув голову, разглядел еще один стол, стоявший у
противоположной стены. На столе стояли пробирки, колбы, реторты,
нечто отдаленно напоминающее перегонный куб, и прочие, абсолютно
неизвестные устройства. Еще посреди этого химического
(алхимического?)
беспредела лежало с полдюжины раскрытых книг, дополняя картину толи
логова сумасшедшего ученого, толи гнезда не менее сумасшедшего
алхимика...
Подгоняемый желанием рассмотреть все поближе, я
попытался встать... И очень зря. Первые же попытки движения
вызвали к жизни страшную головную боль, головокружение и ужасную
слабость во всем теле. Первая мысль, конечно, была о сотрясении. Во
всяком случае, симптомы были похожи... Осталось только
вспомнить, где (или кто?)
приложил меня с такой силой, что бы его вызвать... Вопросы,
вопросы. Как раз в том же пакете что и "А где я нахожусь?"
и "Как я сюда попал?!".
Впрочем, гадать можно было
долго и бесполезно, а заняться надо было более насущными проблемами.
Как то приступами тошноты, дезориентации и прочими милыми вещами,
которые я испытывал в данный момент. Что интересно, не чувствовалось
никаких следов удара по голове. Шишки не было, а ощупав голову
руками, никаких особо чувствительных зон я не нашел. Странно. Очень.
Решив
переждать приступ, я откинулся на подушку и стал задумчиво смотреть в
потолок. В голову сами собой полезли мысли... Ведь все таки
непонятно где я. Город у нас небольшой, и мест подобных этому -
нет. В этом я уверен. Если конечно рядом какой-нибудь не вполне
здоровый человек не вырыл тайно бункер или не построил в глуши
помещение из этого самого черного камня. Ладно, даже если представить
это правда (в чем я сомневаюсь), то все равно остается вопрос "а
какого черта я тут делаю?". Чем я мог заинтересовать
таинственного владельца этого помещения? Денег у меня нет, выкуп
платить тоже некому (ближайшие родственники в Омске, и при этом я их
никогда в жизни не видел), ценностей в наличии тоже нет. Квартиру
разве что на него переписать? Ну разве что так. Но с другой стороны,
то что я вижу вокруг себя, явно стоит больше чем вся моя квартира
вместе взятая, включая всю технику и квартплату за последние десять
лет. Опять же, странно.
Или он меня на органы решил продать? Хм,
тоже вариант... Но тогда почему я "все еще не"?
Смысл класть меня в постель? Пока я в бессознанке по быстренькому
разделать и продать. Так что повторюсь опять - очень странно.
Надо сказать, что за этими мыслями я и не заметил, как приступ
пошел на спад. Потихонечку так. Осторожно привстав, я немного
подождал, опасаясь что меня опять прихватит. Но пронесло. Тогда, тихо
и аккуратно, я осторожно встал с постели и начал осматриваться. В
конце-то концов, мысли это хорошо, но надо же было разобраться, "где
я?". Ну а после этого - как отсюда выбраться. Ну-с,
приступим.
Во-первых, кровать. Что можно сказать... Спинки
(сюрприз!) черные, матовые. Провел по ним пальцем - похоже на
какой-то камень. Мне, впрочем, неизвестный. Подушка (черная!), сама
кровать заправлена черным покрывалом (тут явно просматривается
какая-то тенденция). Материал покрывала - хрен его знает, не
разбираюсь. За сим, переходим к следующему.
Комната. На глазок
метров этак сорок квадратных, и не сказать что бы особо заставлена.
Вдали дверь, плюс еще два дверных проема в стенах справа и слева от
нее. Но дверей в проёмах нет. Логично заключаю что там, скорее всего,
другие комнаты моей "квартиры". Большая часть стен
комнаты заставлены книжными шкафами, заполненными книгами, папками,
пачками каких-то бумаг и чем-то вроде журналов. На глазок, пару тысяч
книг только в этой комнате. Доковыляв до ближайшей полки, попробовал
ее потыкать пальцем... Визуально - сделана из того же
материала что и спинки моей кровати. Наугад вытащил книгу с полки -
"Плетения в насыщенных средах". Что за плетения, и какие
такие насыщенные среды? Насыщенные чем? Чисто из любопытства открыл
примерно на середине. И понял что ничего не понял. Ибо внутри все
имело вид "огромная-куча-каких-то-непонятны-формул,
из этого следует вторая-огромная-куча-каких-то-непонятны-формул,
из чего мы заключаем что
самая-огромная-куча-формул-что-я-видел-за-всю-свою-жизнь".
Спасибо, не надо. Мой моск слишком нежен, что бы насиловать его таким
чудовищным способом. Так что закрыл книгу и поставил ее на
место.
Ладно, попытка номер два. На этот раз вытащил какой-то
толстый журнал, из стопки таких же. В целом очень похоже на наши
журналы. То есть глянцевая бумага, на обложке яркое фото какой-то
странной конструкции, явно висящей в космосе, а по верхнему краю идет
надпись "Флот". Чуть ниже "Ваш ежемесячник о
космосе". На мой взгляд полного дилетанта - зачем журнал о
космосе называть "Флот"? Ладно, земля, как говорится, не
без странных людей. Открыл журнал наугад, и попал в середину статьи,
где некий Альм Витор распинался о плюсах корабельной артсистемы
"Яркое Копье" перед неким "Скальпелем-МД".
Одним из преимуществ называлась некая более высокая "плотность
потока". Без какого-либо объяснения - "плотность потока"
чего и что вообще такое эта самая "плотность потока".
Надо понимать, что либо читатели должны были знать, что это за
плотность, либо тот, кто это отпечатал, решил мне мозг вынести к
бабушке. Бросил журнал обратно в стопку и взял с полки толстый
талмуд, ибо бог, как известно троицу любит. "Расчет планарных
переходов". Не, идите вы к черту с такими книгами.
Осознав,
что с этих книг я толку не добьюсь (ну или как минимум не добьюсь,
хватая их без всякой системы), я решил рассмотреть поближе столик
юного алхимика, который был приставлен к стене буквально в паре
метров от меня. Опираясь на полки, я кое как дошел до него... И
вот честное слово, я уже примерно представлял что там увижу. Нутром,
можно сказать, чуял. Чисто для облегчения совести взял с него первую
попавшуюся книгу и обнаружил что это "Общая алхимическая
теория", ага. Под редакцией некого Ланса Эзеля. Издание, блин,
шестое. Дополненное. Жаль даты нет, а то хотел бы я знать в какой
году такие классные книги печатают. А что у нас внутри сего хранилища
знаний? А внутри у нас опять хренова куча формул. С пассажами типа "в
соответствии с правилом Олля, трансмутация в данном случае идет из
нижнего состояния в верхнее". И предупреждениями что "в
случае трансмутации верхних состояний нужно тщательно следить за
плотностью тонкой среды в алхимреакторе". Ага, спасибо, буду в
курсе. Вот как только займусь трансмутацией верхних состояний, так
сразу за алхимреактором и начну следить. Ладно, что там у нас дальше?
Берем следующую книжку. "Краткий справочник опорно-резонансных
точек". Что за точки, и с чем они там опорно резонируют - тайна
сие великая есмь. Тем более что внутри темный лес. Даже не столь
нежно мною любимые формулы, а куча цифр и символов.
Интересно
девки пляшут, по четыре штуки в ряд... Как то так получилось,
что с книгами по "магии и эзотерике" я немного знаком. И
это их напоминает очень мало. У нас обычно напихают в них текста
понепонятнее и порасплывчатее, а тут какая то адская математика.
Причем никак не коррелируется с той, что я знаю. Или владелец этого
помещения уже окончательно попрощался со своей крышей, и начал на
свои деньги печатать всякий дикий бред, или... Что "или"?
О, тут такой простор для воображения!
Ладно, для точного понимания
ситуация следует покинуть это гостеприимное помещение, и таки понять
где нахожусь в глобальном плане. С этой мыслью я положил "Краткий
справочник" обратно на стол и... И понял что есть в данной
картине нечто в корне неправильное. Причем я никак не мог понять что.
Какая-то мысль билась на грани сознания, но никак не хотела
оформляться... Я старательно вглядывался в книгу, в стол, в руки...
В, ТВОЮ МАТЬ, РУКИ! Что за хрень!!! Резко поднес руки к глазам и
понял что они ничерта не мои! Во-первых, пальцы длиннее, во-вторых на
ладонях нет шрамов. Таааак... Спокойствие. Наверное этому есть
логическое объяснение... Вот только которое мне в голову ну
совсем не приходило! Повернул ладони тыльной стороной. Точно, на
правой должен был быть длинный шрам, которого нет. Так же нет мозолей
на больших пальцах... Не могли же мне новые кисти пересадить? А
если и могли, то ключевой вопрос - а нахрена? А если такая
ерунда не только с кистями? Тут я судорожно принялся ощупывать свое
лицо (свое ли?), пытаясь понять - мое оно или нет. И
действительно, одну вещь я понял точно. Что отличит на ощупь свое
лицо от чужого (если оно чужое), я не могу. Зеркало! Нужно зеркало! А
вот с ним был явный напряг. Тут взгляд мой наткнулся на один из
проемов, замеченных раньше! Я оттолкнулся от книжной полки, и
спотыкаясь, на заплетающихся ногах, ринулся в этот самый проем. Не
знаю, куда он ведет, но если я сейчас же не займусь чем-нибудь, то
моя "крыша" точно сделает мне ручкой.
+++
В
дверь я влетел буквально кувырком, умудрившись задеть край проема
плечом. В процессе полета высказал много интересно о строителях,
общие идеи о том кем они были, их сексуальной ориентации и о том, кто
им приходится родственником. Уже был готов углубится в генеалогию,
как моё перемещение в пространстве было остановлено резким ударом обо
что-то. Что-то оказалось диваном... Тихонько встал и осмотрелся.
Комната отдыха? Во всяком случае именно такие мысли в голову
приходили. Несколько диванов, пара столов с креслами. Обивка и
кресел, и диванов, по-моему матерчатая. Опять же черная. Чуть дальше
у стенки примостилось, что-то, напоминающее бар... На стене
матовая серая панель. Большая. Если это телевизор, то диагональ у
него метра три. Еще пара статуй, но, слава богу, не той
Ктулхуподобной твари. Первая - девушка, похоже молящаяся. Ну как еще
эту позу-то понять? Стоит на коленях, руки перед грудью сложены в
замок, глаза закрыты. Одета в что-то вроде мини-платья чуть-чуть ниже
бедер. Вторая статуя - та же девушка, но на этот раз она стоит,
сжимая в одной руке узкий, толи короткий меч, толи длинный кинжал, а
на другой руке надет некий девайс, смахивающий на высокотехнологичную
перчатку. На ее мини-платье теперь есть несколько фигурных пластин,
похоже пытающихся из себя изобразить броню.
Ах да, еще тут была
дверь. Учитывая что в этой комнате зеркала не было, пошел к ней. За
дверью был короткий коридор, с двух сторон которого были еще две
двери. И если я понимаю логику того, кто это построил...
Конечно,
поход по коридору, опираясь на стену, занял какое то время. Не так
что бы очень большое, но все же... В любом случае, до дверей я
добрался. И сначала полез в правую. И открыв ее, увидел...
этакий унитаз, сделанный в стиле, который один мой знакомый называет
не иначе как "монументальный сюрреалистический соцреализм",
что бы это не значило. Но, по-моему, в данном случае это определение
было куда как к месту. Ибо издали это фаянсовое (хотя, может быть,
вовсе и не фаянсовое) чудо, напоминало трон, на изготовлении которого
материала не жалели. Наоборот даже. Мало того, он еще и был украшен
какими-то фресками. И барельефами. Позолоченными. Хоть сейчас снимай,
и в Африку, какому ни будь местному царьку. Тот, наверное, и не
поймет даже, что это вообще такое.
Полюбовавшись на это творение
сумрачного человеческого гения, я решил, что цель моя находится за
второй дверью. И не надо меня спрашивать, почему я так решил.
Считайте это озарением свыше. Или же просто местный унитаз тяжело
дался моему хрупкому разуму.
В любом случае, вторую дверь открыл,
обуреваемый разного рода нехорошими предчувствиями. И не в последнюю
очередь по причине того, что опасался увидеть еще одно творение
неизвестного гения создавшего... ну я думаю ясно. Я все о нем, о
верном фаянсовом друге... Но опасения мои не оправдались. К
счастью. И за дверью я увидел весьма роскошную ванную. Я бы даже
сказал что не ванную, а этакую римскую баню. В миниатюре. Круто, да.
Вот теперь-бы найти тут зеркало...
И оно нашлось. Вполне
себе под стать ванной - размером в целую стену. Вот только отражался
в нем какой-то абсолютно левый парень. Серая форма (нечто военное, по
моему) и короткие блондинистые волосы. Ах да, еще смазливое лицо.
Такое, знаете, все из себя метросекуальное. У меня такие лица обычно
вызывают стойкое желание набить морду... Таааак, может это и не
зеркало? Ну там экран какой? Тут я пару раз подпрыгнул. Блондин
сделал тоже самое. Забавно. Версия два. "Зеркало" на
самом деле монитор, подключенный к компьютеру, который в реальном
времени заменяет мое изображение, на изображение блондинчика.
Ключевой вопрос - нафига. Я, кстати, замечаю, что этот вопрос
не в первый раз возникает. Явная тенденция.
Впрочем, спустя пару
десятков прыжков и прочих акробатических упражнений, когда я таки
убедился что зеркало это ну совсем не экран... Тут меня повело.
Причем качественно так, пришлось на стену опереться. Не сказать,
чтобы сильно помогло, потому как по этой стене я и начал сползать,
но... Бред, бред, БРЕД! Как такое вообще может быть-то?
-
Мать... Что за хрень!? ЧТО ЗА ХРЕНЬ, Я ВАС СПРАШИВАЮ! Вы там,
наверху, ВКОНЕЦ УЖЕ УХИ ОБЪЕЛИСЬ, ДА?!? Мать, мать, МАТЬ!
Так...
Успокоиться... Успокоиться... Это что значит, я теперь
попаданец, да? Ага, пополнил, так сказать, ряды. Стоп, стоп, еще раз
успокоиться... Успокоиться... Чем бы вот только...
Стоп... Стоп... Стоп! А ведь я там бар видел, да?
Тут
на меня опустилось такое спокойствие, как будто я пару литров
валерьянки выпил. На автомате я прошествовал в "комнату
отдыха", где и выхватил из стоящего там бара какую-то бутылку и
бокал. Бутылка - "Крин". Золанский. Не знаю,
наверное круто. Бутылка непрозрачная, серая. Этикетка чисто черная, с
россыпью светящихся точек и названием серебром. Бухнулся в ближайшее
кресло, открыл бутылку, и, поставив бокал на стол, от души плеснул в
него. Опаньки! А внутри бутылки светящаяся серебряная жидкость. Мда,
пить, или не пить, вот в чем вопрос... Ладно, чисто для
успокоения нервов. И вообще, как говорится "водка враг солдата.
А солдат врагов не боится!". Тут у нас правда некий "крин",
но где наша не пропадала! Ну,
вздрогнули! Одним залпом!
+++
Проснулся
я от того, что меня кто-то настойчиво толкал. Не открывая глаз, в
общих чертах объяснил этому "кому-то", что я нём думаю, о
его умственных способностях и сексуальных пристрастиях. В общем,
по-моему вышло неплохо . Жизненно так. "Кто-то", правда,
не оценил. Тряска продолжилась, причем становясь все сильнее. Да
встаю я, встаю!
И первое что я увидел, открыв глаза, был рыжий парень. Рыжие волнистые волосы, как и мое текущее тело - смазливый. Такая же серая форма. Впрочем, если присмотреться, не такой уж он и рыжий... А пофигу, будет "рыженьким". Кто сказал - "не похож?". Моя селедка, захотел - покрасил!
Тут свеженареченный "Рыженький" посмотрел на меня взглядом "боже, с кем приходится иметь дело!" и выдал сакраментальное:
- Нажрался.
Это я то? Хотя учитывая что голова раскалывалась просто адски - наверное он прав. Немного так. О чем я ему и сообщил:
- Всего бутылку и выпил...
- Ага, бутылку крина. Талант. В честь чего, кстати, пил?
- Жизнь - дерьмо.
- Мысль, несомненно, свежая и здравая. Но точнее можно? Какие то проблемы с Королевой?
Я таки умудрился сесть, и упасть лицом на стол, стоящий рядом с дивном, на котором я спал. Голова проходить не желала, а попытки сообразить о какой королеве вообще идет речь только усилило головную боль. Кое как приподняв лицо, я посмотрел на Рыженького. Кстати, если он здесь, то пусть полезность проявит. Дернув головой в сторону бара (и зря кстати), и защипев от очередного приступа боли, попросил его:
- Плесни чего нибудь...
Рыженький опять посмотрел на меня взглядом "Алкоголики атакуэ", но таки пошел к хранилищу спиртосодержащих жидкостей. Если конечное они, эти жидкости, его содержат. А то может там тоже, по какому нибудь правилу Олля, вместо спирта трансмутированный полоний. Или нанополоний. И я думаю что меня опять несете не туда. Рыженкий тем временем чего то налили и поставил передо мной высокий бокал, заполненный светящейся серо-стальной жидкостью. Я, кстати, начинаю испытывать к этим людям стойкое недоверие. Потому как наши люди светящуюся выпивку не пьют! Что и высказал:
- Отравить меня хочешь?
В ответ я получил взгляд в стиле "Закройте в дурдоме двери, психи разбегаются". Ладно, после крина уже не страшно. Поэтому кое-как поднялся и в несколько больших глотков выпил этот шедевр коктелестроения. Или коктеледелания? И...
- ТЬФУ! У меня в баре есть дохлая кошка?
У меня возникло желание в очередной раз высказать свое веское мнение о людях, поящих меня непонятно чем, но тут я понял одну вещь. Головная боль прошла! Это же, блин, золотая жила! Не, алмазная трубка! Надо узнать рецепт, и загнать его за бешеные деньги! Но мои планы по захва... зарабатыванию совершенно неприличных сумм денег прервал Рыженький. Который уже успел себе тоже нацедить чего то из бара (прозрачное, и без подсветки), и разместиться у стола на кресле. Которое, кстати, доселе стояло в гордом одиночестве в нескольких метрах от нас. Когда и как он его успел подтащить, да так, что бы я этого не заметил - тайна покрытая мраком.
Сделав пар глотков, он внимательно посмотрел на меня и выдал:
- Скажи, а что ты во втором заклинательном зале делал?
Э, какой, однако, интересный вопрос. Возникает вопрос - а ответить то чего? Правильно, нечего. Так что почесав затылок, я сказал чистейшую правду:
- Понятия не имею. А что, с ним что-то случилось?
- Ну... можно и так сказать. Случилось. Залов у нас теперь ровно на один меньше чем было. Вот мне и интересно, что ты там делал. Благо уничтожить их весьма и весьма непросто.
Нифига себе, это мне предыдущий хозяин тела бонус подкинул? Взорвал казенную собственность и слинял... куда то? Ладно. Будем косить под дурачка. Иди дебила. Хотя, с другой стороны, особо косить и не придется, похоже.
- Э, я бы сказал, но, ха-ха, не помню. Вообще.
Рыженький прикрыл глаза и откинулся на спинку кресла.
- В принципе - неудивительно... Удивительно скорее то, что ты, Джедайт, вообще выжил. Там в радиусе метров двухсот вообще ничего не осталось.
Ага, знатно жахнуло, похоже. Очень зн... СТОП!
- ЗАДНИЙ ХОД! Кто? Как ты меня назвал?
Парень открыл глаза и внимательно на меня посмотрел:
- Джедайт, ты... в порядке?
- НЕТ!!! СОВСЕМ!!!
Какого хрена?! Какой к черту Джедайт?!? Это что, день хреновых откровений? Мало того что попал, так еще и в персонажа, которому по жизни написано ударными темпами слиться?! Стоп! А может это какой другой Джедайт? Мысль эту, впрочем, Рыженький (Нефрит? Зойсайт?) убил в зародыше:
- В таком случае советую тебе отдохнуть. Потому как тебе нужно будет еще и перед Королевой Берилл объясняться.
- Ага, Королева... Точно...
А-ха-ха-ха... ТВОЮ МАТЬ!
|