Из огня да в пепел сутки догорают,
День минувший тает, кромку истончил,
А из под небес птицы улетают
В степь, где кружев нет из ветвей осин.

От воды теплом тянет свои длани
Танец-белый снег русалочьих волос,
Где-то вдалеке встрепенулись ставни,
Проводив во тьму тихий скрип колес.

Я стою в тиши, сторонюсь дороги,
Мне-своя тропа, в светлячках вся даль.
И несут меня все куда-то ноги,
Знать наверняка бы, что там не февраль.