Как восхитительно, когда попадется та книга, от которой не оторваться, по крайней мере, мысленно. Возможно, это мучительно - зависеть от того, можешь ли раскрыть Важную, пролистать страницы, вычитать давно знакомые моменты или увидеть что-то новое. Всегда трудно доверять другим.
И, все же, это правильно. Хорошо. Необходимо.
Раскрываю в книге знакомую страницу, где шальной мальчишка лезет на старую ветлу. Вроде слышала и что-то знаю, но! Не видела же, как ветлу потом спилили, и ветки от нее лежали на земле. Как вязали тонкие прутья к велосипедам и мчались по дороге, и пыль стояла столбом.
Вон тот паренек, похоже, с взъерошенными волосами и хитрым прищуром! Тот самый, смотревший на звезды каждый вечер и жегший костры. Интересно, думалось ли ему, что сверху, с какой-то высоты, его костер тоже звезда.
Только в человеке и может быть так, что этот молодой мужчина , на которого смотрю - тот самый мальчишка. Что теперь, прямо сейчас, он высок и силен, и, наверное?.. не будет пылить ветвями ветлы по дороге, улепетывая от погони в лице ругающегося старичка-соседа.
Ах, вот! Теперь зато он ловит островок лета среди запорошенных снегом туй, где-то в парке есть такой его уголок. Вот и представила, красиво! Будто заглянула тихонько из-за сильного плеча...
Удивительная такая книга, пишущая себя сама, ежечасно, ежеминутно. Полная тревожащего и прекрасного, совершенного и смешного...
Каждый момент уникален и неповторим. Не дыша запоминаю, и перелистываю свою память с фрагментами, ловлю нити...
Чертовы пальцы, ветви березы у пруда, камешки, сточенные до формы шара и все -все, что смогу восстановить.
Я несу какую-то чушь, пытаясь раскрыться и показать, что доверяю. Я надеюсь, что это даст шанс услышать еще немного. и еще..
Лишь бы была возможность, такие книги читать можно бесконечно.