Пот, как из ведра, течет с головы ручьями. Уже, в какой раз выжимаю кепку, жаль, нельзя скинуть с себя куртку с футболкой, чтобы мокрое тело подставить легкому ветерку. Духота в бору невыносимая, да еще ко всему и мошка беспрестанно лезет во все открытые места, под одежду. Заест, так что терпеть нужно.
- Долго еще блукать с тобой будем? Может, покричим, кто услышит? - предлагает жена.
- Стыдно, - отмахиваюсь я. - Пойдем прямо, или на болото, или на какую-то дорожку выйдем. А там легче будет определиться куда пойти.
- Так у этой сосны мы уже с тобой недавно были и снова пришли к ней, - подливает в огонь масла жена. - Вместо того, чтобы идти прямо, кружим по лесу и на старое место вернулись.
- Как это? - с удивлением рассматриваю дерево. - Сосна как сосна, что в ней особого?
- Я белый гриб у нее разрезала, а он червив был, и я его у дерева оставила, подперла им его.
- Правда? - усмехаюсь я, приседаю и пальцем толкаю гриб.
Он откатился от дерева и разделился на две части.
- Правда. Света, нет солнца, понимаешь(?), не сориентируешься по нему куда идти. И деревья все одинаковые. Давай еще раз пойдем в одном направлении, вон к тому дереву, за ним к другому, и так по линии, не сворачивая ни на метр в сторону, и на гриб не будем обращать внимания, а то снова по кругу пойдем.
Идем.
- Ой!
Смотрю на жену, почему вскрикнула. А она, оказывается, чуть на гриб не наступила.
- Красавец! - успокаиваю жену. - Давай срежу этого богатыря.
- Нет, нет, - остановила меня жена. - Он только начинает расти, да и зачем он нам, и так полное лукошко их.
- Да, да, - соглашаюсь я.
- Так молодые грибы, они самые вкусные, - слышу за спиной голос с хрипотцой.
Оглядываюсь, старичок стоит, немножко сгорбился, на клюку опирается. И как назло, пот в глаза попал, защипал, и - обтираюсь, н рассмотреть его.
- Ой! - увидев его, вскрикнула жена. - Извините, дедушка. - Давайте я вам его срежу? - спрашивает она. - У нас и так много грибов, давайте угостим вас?
- Нет, - отвечает он, похрипывая, - спасибочки, унучка. Я грибов не ем, зубов нет.
А я так и не могу его рассмотреть, глаза пот щиплет.
- А мы вот потерялись, случайно не знаете, как на дорогу выйти. Может нашу "Ниву" светло-зеленую такую, видели? А, дедушка?
- Так она совсем рядом. Вот по тропке идите, не сворачивайте с нее, она прямо там стоит?
- Спасибо, - шепчет она и меня подталкивает. - Что с тобой?
- Пот в глаза попал, - открываю их, лучше вижу.
И что удивило, на тропке стою, а ее-то до этого и не видел. Бывает же. Оглядываюсь, и старика нет.
- Спасибо ему скажи, - шепчет жена.
- Так нет его, - оправдываюсь. Куда ж это, он смог деться, бор светлый, от дерева до дерева, шагов пять-восемь. Деда, ты где? - кричу я.
Всматриваюсь по сторонам, одни деревья. Может, спрятался за одним из них? Справа от меня большой боровик растет. Показываю пальцем на него:
- Красавец! Может, срежем его.
- А не жалко! Может он царь грибной! Да и старик уже, весь червив.
- Точно, - согласился я.
...А тропка бежит по лесу, и, что интересно, создается такое впечатление, что по ней каждый день много людей ходит, до земли вытоптана, ни мшинки на ней.
А минут через пять, вскрикнул от радости: тропка прямо к нашей машине привела.
Снял с себя куртку, бросил ее на заднее сиденье, теперь и мошки мне нечего бояться. Завел машину, включил вентилятор, холодный воздух хлестко ударил по лицу, горлу, и такое блаженство по телу расходится от прохлады.
Взвизгнули тормоза, остановилась "Жигули", люди из нее интересуются, нашли мы грибы или нет.
- Хм, конечно, еще и какие, белых боровичков с десятка два, не меньше, - хвастаюсь перед ними. - Вот по этой тропке пройдите метров сто, нарежете, - советую я, а сам с удивлением ищу глазами ту тропку, которая нас к машине привела. А нет ее.
Удивились этому мы с женой.
- По какой тропке то идти? - интересуется женщина.
- А-а, ой, извините, - шепчет жена, - где-то там была. Вот мы с нее сошли, и потерялись, нечаянно вышли сюда к машине. А грибы мы не здесь собирали, на сопке одной, извините, мы торопимся.
Отъехав от грибников, жена сказала:
- Как в сказке.
- Что? - не понял я.
- Дед тот. Смотрю на него, а он как в мареве, лицо не рассмотреть. Вроде дед, а шапка у него темно-коричневая, и одет в белесую куртку без пуговиц, свисает до травы, как балахон.
- Вот-вот, - соглашаюсь я. - Тропка вроде и была, а как оглянулись, не стало ее.
- А может это лесной старик? Кто-то мне рассказывал о нем, - прошептала жена.
Резко притормозив, я посмотрел вправо, показалось, что тот самый дед стоял только что на обочине дороги, и нам рукой на прощанье машет. А то не он, а две березки молодые, рядом друг с другом растут. Вот дела-то какие бывают.
- Погоди, - вспомнил я, - а я то людям, когда показал то место, где мы собирали грибы, ошибся. Тропка то с другой стороны машины была, наверное, - добавил я с сомнением.
- Нет, все правильно им показал, я когда вышла к машине, она ко мне стояла водительским сиденьем. Так и поехали. А тропинка, по которой пришли, точно исчезла.
- Вот молодец! - притормозил я. - Это ж, что получается, не домой едем, а дальше в лес, - и стал разворачиваться.
Вот почему тот самый дед мне по дороге померещился, не домой ехал, как обещал ему. А может, и не так все было?