Раздавлю слова о тебя, страничка, 
Черен сок из слов - не чета черничке, 
А тем более, не клубничка-вишня, 
Как любимой рот, - так та замуж вышла. 

Мы гуляли с год, а она - другого, 
Ну, бывает, что ж, ничего такого. 
Мы соседи - вон, и она с коляской, 
"У меня - путем, - говорю, - у вас как?" 

"Ой, спасибо, Коль, как всегда - отлично!" 
А улыбка - ну, словно сок клубничный, 
И подходит так беспокойно-близко, 
Как тогда, когда целовал да тискал. 
А под платьем то - от меня не спрячешь - 
Что привык сжимать, только глаже, мягче. 
"Извини, пора, - говорю, - работа." 
(Да какое там - на дворе суббота) 

И иду домой, и стою у крана, 
А вода течет ровно кровь из раны, 
Раздавлю ее о лицо и смою, 
Не клубничный сок - и слезы не стоит.