Мне сильно пукалось, покушав суп с фасолью,
От блюда из гороха и бобов.
Тогда я встал. Тогда с душевной болью
Я начал написание стихов!


Когда б вы знали, из какого сора
Варимого в желудочном соку
Родиться, может, суждено, позора
Не ведая, прелестному стиху!


Мне пукалось. Мне не спалось. Светало.
И воздух в спальне густ был и на свет
Стал непрозрачен. Как известно, запах -
Частички это взвешенного drek*.


От залпов шевелилось одеяло
И шерстяные на ногах носки.
А что поэту? А ему всё мало!
Он пукает, но создаёт стихи!


Ах, суп с фасолью, рис с горохом - блюда
Что на Парнасе не в ходу у нас:
Не пукает их Аполлон оттуда,
И не пердит, покушав, конь Пегас -


Один поэт в земной своей квартире,
Один во всем подзвездном мире,
Пердит, челом своим поник,
И вынуть грешный свой язык,


Чтобы фонтаном протошниться,
В чревоугодстве повиниться
Уже готов. Ан нет, ан нет:
Наказан, пукает поэт.


(*) drek (нем.) говно