Кружась опадает снег,
Ложится цветными блестками.
Вместе с ним опускаются вниз мои мысли.
Вроде брызги, но осыпаются на дорогу пожухшими листьями.
И эти строки без рифмы тоже скатятся на мерзлый асфальт,
Чтобы разбиться в дребезги. Как и все то, что, к счастью, не случилось. 

Следом стекут наши тени, ставшие литыми тенями фонарных столбов.
Наше тело, наша душа, наша жизнь, как песчинки... вниз, вниз, вниз.
В конце концов, само время осыплется рыжей трухой, перестанет быть.
Потому что время существует ради нас. Вместе с нами.  В нас. Вокруг...
Какой смысл для времени существовать, если некому его потратить впустую?