Не продохнуть. Шёлковый шарф Айседоры -
Петлями улиц. Город, как ни крути...
Где-то в повздошье плещется Ялтой море.
Только до моря - тысяча лет пути.

Мне бы добраться, лечь на песок и слушать,
Слушать, как волны гладят мои следы.
Порт Севастополь - это всего лишь суша,
Пусть по соседству с массой Большой Воды.

Я автономен - градусы, мили, галсы,
Шрамы на коже - знаки чужих широт,
Можно поплавать на надувном матрасе,
Можно с Седовым, чтобы под ногти - лёд.

Можно увидеть в тайных узорах пены
Клады Кортеса, крабов в углах кают,
Можно махнуть на глубину, к сиренам,
Можно послушать, что они там поют.

Здесь, истончаясь, рушатся все запреты,
Кажется новым то, что, как мир, старо,
Вместо "печенье" тянет сказать "галеты",
Здесь не хоронят, просто к ногам - ядро.

Братья-дельфины, белый пунктир фрегата,
Как серебро на леске сверкнёт макрель...
Быть земноводным - это такая плата,
Плата за счастье двух отпускных недель.

Ворох вещей на пляже - часы, одежда,
Ласточкой прыгнуть с пирса по счёту "три"...
Море не знает то, что оно безбрежно,
Море не знает то, что оно - внутри.

2006 г.