О, мои розы, милая. Они для тебя только, дорогая моя. Возьми их в тонкие пальчики, вдави в светлую кожу, чтобы я смотрел из кресла, как кровь капает на белый шелк.
О, моя милая, этот желтый цвет для тебя. Это все для тебя, и этот красный абажур для тебя, и цветы, и книги, и журналы с последними парижскими моделями.
Это все для тебя, это вместо стихов, это ответ на мои слова, на мои попытки закрепить наши запястья жемчужными бусинами, алмазными подвесками, кольцами с сапфирами, рубиновыми диадемами.
О, этот рубин... Этот топаз... Этот каштан твоих волос, этот аромат гвоздики от твоей кожи, от губ твоих карамельных.
Ты мертва? Что поделаешь, милая.
Ты в желтых розах, вокруг тебя драгоценности, ты укрыта глянцем по последнему слову бравых модельеров, твои губы скоро превратятся в сапфиры, кожа - в горный хрусталь, и только наклонюсь, чтобы последний раз почувствовать запах гвоздики, мешающийся с запахами умершего тела.
О, мои розы, о, моя милая...