Бабушке
Журнал "Самиздат":
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь]
Что-то неясное в небе витает,
Словно из тех неприкрытых проталин,
Что по сей день заживают и бьются,
Только к истоками никак не вернутся.
Слышится запах антоновский яблок,
Говор травы, притулившейся набок.
Тихо заводит свое половица,
Тень от твоей невезучей ресницы
Жадно хватаю руками, губами,
Слышится мята, и пахнет грибами,
Верой и правдой малиновых ссадин,
Может, опять на дорожку присядем?
Вот она, тропка твоя соляная,
И подвесная, и расписная,
Вот он, твой квитень, меня не спросивший,
И ошалевший и голосивший.
Связаться с программистом сайта.