Аннотация: Вот такая миниатюра. Написано в период жестокой депрессии. Критика не принимается...
Dancpavel.
Сломанные крылья.
Ранний летний вечер. Вопреки всем прогнозам метеослужб, обещавших нестерпимую жару, за окном веет прохладный ласковый ветерок. Чуть колышутся верхушки тополей за окнами. Вездесущие стрижи, донимавшие криками целый день, наконец-то угомонились и попрятались по гнездам, устраиваясь на ночлег. Комаров нет - ветер, не позволяет терроризировать окрестный народ, как обычно это бывает летом. Окна, выходящие на запад, выдают ослепительную картину раннего заката.
- Хорошо бы чайку, - вслух решаю я.
Сказано - сделано. Ткнув пульт телевизора, обрываю на время шумную новостно-сериальную жизнь. Руки сами собой цепляют пачку супер легких сигарет и зажигалку. Потянувшись, разминаю затекшую, от долгого сидения перед "пучеглазкой", спину и упруго вскочив на ноги, направляюсь на кухню. В воздухе витает спокойствие и умиротворение. Стакан чая с "чем ни будь" и последняя сигарета перед сном. Привычный ритуал молодого холостяка. Была бы жена, запилила бы за курение в квартире, хотя?..
Привычный щелчок выключателя и на кухне вспыхивает лампочка, пока не играющая никакой роли в освещении, но немного позже... когда закат войдет в полную силу...
Открыв дверь на кухню, замираю в изумлении...
... Около окна стоит прекрасная стройная молодая девушка, смотрящая на закат. Длинные золотистые волосы густым водопадом струятся до лопаток. Стройную фигурку совершенно не скрывает, даже подчеркивает, нечто легкое, прозрачное. Скорее всего, платье. Сквозь него видны маленькие красные стринги на упругой, молодой... впрочем, дальше разглядеть не получается...
Девушка медленно оборачивается. Господи, какое прекрасное лицо...
Черт, да ведь она не носит бюстгальтер. Идеально круглые, темно малиновые соски на груди, самого соблазнительного размера и формы, сквозь прозрачную ткань одеяния прекрасно видны.
Стараюсь смотреть на лицо. В ее огромные карие глаза, на щечки, бархатные как кожица персика, на губы...
Девушка прекрасна, как... впрочем, что сравнения... они просто пустой, никчемный звук...
Глазные яблоки просто выворачивает, но справиться с ними я не в силах,... какая идеальная грудь...
- Привет, - ее голос похож на легкий перезвон серебряных колокольчиков, хотя произносит слова, девушка почти шепотом. В уголках губ притаилась печальная улыбка.
- Здравствуй, - также тихо, потрясенно отвечаю. Глаза мечутся по ней не зная на чем остановиться. Понимаю, что это не вежливо, но справиться с собой не могу. Она... прекрасна...
- Я ждала тебя. Знала, что ты сейчас придешь...
Самый глупый, дурацкий и никчемный вопрос, который можно задать в этой ситуации, но на другой сейчас я просто не способен.
- Кто ты? - ну я и идиот! Ничего умнее придумать не могу...
Ее ответ прост и ясен, словно солнечный луч майским, безоблачным утром.
- Я твоя муза...
Ну не может это чистое, светлое, прекрасное существо быть грабительницей, забравшейся в квартиру. Не может! И все-таки...
- Как ты вошла?..
- Просто появилась...
- Так не бывает...
- Ошибаешься... просто поверь...
Боже, да я готов верить любому твоему слову прекрасное создание... даже если меня сейчас огреют по голове, чем ни будь тяжелым, и вынесут из квартиры все, что можно... даже если дом сейчас рухнет, даже если рядом взорвется атомная бомба, даже...
... Даже не обернусь, чтобы не прервать момента счастья, утопая в ее бездонных глазах...
Не знаю сколько проходит времени, но наконец я через силу выдавливаю из себя...
- Может чаю?
Она молча кивает и, сделав шаг к столу грациозно, как богиня красоты, спустившаяся на землю, присаживается на стул.
Тупо, стараясь смотреть перед собой. Ставлю чайник на плиту. Газ долго не хочет зажигаться, глаза все время стараются взглянуть на девушку...
* * *
- Извини за бардак, - чувствую неловкость за неприбранную квартиру, - я один живу...
- Знаю, - как она умудряется владеть такими длинными и пушистыми ресницами? Другая давно бы взлетела, достанься ей такие. Словно крылья, - Ничего, я привыкла, ведь не первый раз тут...
- Когда это?... - едва не поперхнувшись, с трудом, делаю глоток, - я не видел...
- Когда ты писал, - терпеливо, словно ребенку, растолковывает девушка, - невидимо стояла за твоей спиной. Я ведь муза...
- А почему сейчас я тебя вижу?
Как изящно она держит бокал. Куда там светским дамам средневековой Европы или нового света. Ни одна принцесса, королева, да что там, ни одна императрица, реальная или сказочная не годится ей даже в подметки. Даже рядом не стоит, не то, что...
- Я пришла попрощаться...
- Что? - не сразу нахожусь я, - как? Почему?
Грустная улыбка играет в уголках ее губ, глаза смотрят с такой тоской и болью, что кажется - сейчас заплачет. Сердце сжимает невидимый металлический обруч, дышать все труднее.
- Больше я не приду...
- Нет!
- К сожалению, да...
- Но почему?
- Я умираю...
С трудом, оправившись от шока, по голове словно ударили, чем-то тупым и тяжелым, безотрывно вглядываюсь в бездонную глубину глаз. Бесконечно медленно, тяжелыми каплями, падают в вечность секунды. Между ударами сердца пролетает целая вечность. В голову закрадывается робкое подозрение страшной правды... почти отказываюсь верить...
- Что я могу сделать? - слова похоронным набатом звучат в полной тишине, - чем могу помочь?
- Поздно... - такое ощущение, что огромная каменная глыба с огромной высоты бухнулась в безмятежные тихие воды океана, навсегда нарушив безмятежную тишину и спокойствие водной глади...
- Но почему? - я не хочу признавать свое поражение, не хочу сдаваться...
- Ты больше не сможешь написать на одной вещи, лучше того, что было в последний раз...
- Смогу, - я упрям как осел, но упрямство не всегда плохо...
- Не сможешь, я знаю, ведь я твоя...
- Муза, - заканчиваю за нее мысль, - ну и что? Я могу написать лучше, и я знаю это!
- Можешь, - кивает она, - но не станешь.
- Почему?
- Загляни в себя, и ты все поймешь сам...
* * *
Она не ушла, как обычно уходят люди, через дверь, не вылетела через окно, подобно сказочным существам, каких я порой описывал в своих рассказах или романах... Она растаяла у меня на глазах. Просто и невероятно. Исчезла.
Я бесконечно долгое время сижу и тупо смотрю в одну точку. Туда где совсем недавно находилась она. В душе огромная щемящая пустота. Словно на пепелище после пожара, кое где еще тлеют последние угольки, но скоро и они остынут. Останется лишь зола воспоминаний. Жить не охота...
Но надо!
Внезапно мелькает мысль, что надо написать что-то такое, что вернет ее к жизни. Нужны новые идеи, сюжеты, мысли. Надо что-то делать...
Ночью уснуть не удается. В голову лезут разные мысли о новых романах. Минут на пять. Потом понимаю, что все уже было, читал у кого-то, слышал где-то...
Новые мысли, и снова все было...
Опять и опять, снова и снова...
И так бесконечно, пока рассвет не пробивает первые робкие солнечные лучи сквозь оконное стекло...
В душе пустота...
Неужели она права? Никогда не написать мне ничего лучше того, что было в последний раз?...
Отказываюсь в это верить...
Как она прекрасна...
Неужели я больше никогда ее не увижу?...
* * *
Проходит несколько лет. Я все также бесполезно пытаюсь написать, что ни будь новое...
То, что будет лучше того, последнего романа, после которого я повстречал свою музу наяву...
Несколько романов издательство просто оторвало с руками, но...
Но лучше того романа они не получились. Просто хорошие, добротно исполненные вещи. Не более того. Читатель расхватал на ура. Любимый писатель, как же. Имя сделано, репутация заслуженна, съедят всякую дрянь, но от кутюр...
И все же, понимаю сам, что лучше ТОГО романа ничего не получается.
С каждым разом писать хочется все меньше и меньше...