Я - стихотвор... Но кто мои
Неловко прибранные стансы,
Не Дон Кихота - Санчо Пансы,
И неопрятные на вид
Своею волей вдруг захочет
Пройти? Хотя бы пару строчек.

На шумной ярмарке стихов
Те выбирают, что зазывней.
Они потоком бурных ливней
Сметают слово до основ
И храм возводят свой. Он ценен
Лихим новаторством и злом...
Потом так часто в праздной лени
Их авторы почуют там,
Пример дурной давая нам,
И кажут свой духовный срам.

Ещё стихи на бойком месте,
Как с пылу-жару пирожки
Идут в невыпеченном тесте,
Читаются взахлёб. Ищи
Такое место да тащи
Туда скорее все сонеты!
Пойдут подлещики, лещи -
Всё сбудешь оптом, без ответа...

И невозможно угодить
Всем, кто читает, да пристрастно,
Не потеряв лицо, впустить
Их наставления. Опасно
На откуп славе положить
Свои стихи - своих младенцев,
Что только начинают жить...
Куда же стихотвору деться?!

Оруженосец я простой,
Не рыцарь с доблестью и славой.
Имею ли творить я право,
Коль просто ослик подо мной?