Мне не даёт уснуть капель, под одеяло лезут лапы тревоги мартовской, и дверь бела, скрипуча, угловата... Мне не даётся ранний сон, и поздний не приходит. Вяло беру слогов аккордеон. Перебирать под одеялом их так бредово, что в рассвет уже не входишь, а вползаешь, становишься истошно пред рассветны очи, точно зная, что не желанна, и не ждал тебя никто, а март - тем боле, что песни душных одеял его ничуть не беспокоят.
Все ночи марта, как одну, стараясь спать, но больше втуне, их поэтический продукт, нет-нет, да в глаз рассвету плюнешь.
Капель, бессонница и март, тревоги мартовской насилье - всё, как француз маркиз де Сад живописал. Всё в изобилье - со мной! Когда же сгинет он - проклятый март? Молюсь и каюсь. Для атеистки - моветон. ...Спи, дура! Баю! Баю! Баю!