* * * 
Белый лист, иль чистая страница,
Как его еще не назови.
Словно холст художника,
Иль птица, что однажды в небо улетит.

Сколько в жизни этих белых клочьев? 
Каждый день, как новая тетрадь!
Знать бы наперед всего-то сколько
Нам страничек дали исписать.

Я, к примеру, измарала мало.
Только четверть, но не до конца.
Правда, как в тетради не черкала,
Снова запись с чистого листа!

Белый лист, слова, мечты - страницы!
Книга жизни, мягкий переплет.
Жаль, что прожитое вновь не  повторится,
А бумагу кто-нибудь сожжет!

1.12.04г.