Неуклюжая строчка  ложится,
Вопреки всем усталостям дня.
В голове только эхо роится.
Я сижу, отдыхаю, одна...

За окном, как всегда, непогода,
Через стену, болеющий сын.
Омрачает поэму забота,
Как избавиться с ним от ангин.

Но пока у хандры передышка.
Сын уснул, я хотела  читать.
Только скверную выбрала книжку,
Кинув в угол, уселась писать...

А о чем? Так, без смысла, для ритма.
Чтоб не мучать себя наперед
Белый лист исковеркала  рихма,
Жду момента, вдруг муза придет.

Не похвалит скучающий критик,
Эти строки, но я  не сержусь.
Я хочу, чтоб все знали - не нытик,
Слов других я давно не боюсь.

Вот сказала, и словно, забылась.
Завтра, буду платочек кусать,
Когда строки чужие, с надеждой
На признание, стану читать...

Это все впереди, а сегодня
В этот час, в темной комнате свет
Монитора, и путаю мысли,
Исправляя последний куплет.

18.03.05