Словно бабочка, где-то, душа одиноко летает,
Будто солнце, она подмигнёт слегка из-за тучи.
Только белые крылья спать мне всё так же мешают.
Кто-то сбросил однажды их наземь, наверно, везучий.

Нет, не Ангел я. Но близкое что-то к подобному.
Мне тяжело, если ты рядом тихо страдаешь.
Я не привыкла к душ столкновений лобному,
А ты, как и я, по крупицам всё собираешь.

Ещё не привыкла я к крыльям. Даже не скрою - 
порой, тяжело управляться мне с ними по жизни.
Убежать, улететь, мне хотелось однажды на волю,
И мне наплевать, что желанья по-детски капризны.

Две раны глубокие, по-прежнему, всё кровоточат.
И красят перо из белого в красный цвет.
Подумай сперва, чего же от жизни ты хочешь,
Не сладко тому, кто в крылья такие одет.