Аннотация: Сегодня чуть ли не сошел с ума...Все, что я описал - правда. Ну, почти.
Вдох
Рисующий свет мягко очерчивает прямоугольники рамок, бросает ровные тени на стены из красного кирпича. Это - одна из новомодных фотовыставок Нью-Йорка, хотя ты также мог быть сейчас и в Цюрихе, и в Вене, Москве или Дрездене. Подобное мероприятие можно, по сути, заменить на что угодно - суть не потеряется; просто сейчас все именно так: ты стоишь посередине, в компании еще двух человек - твоего лучшего друга и какой-то девушки, которую ты видишь впервые в жизни и с трудом можешь вспомнить ее имя. Вы, все трое, улыбаетесь. После работы ты "заправился" легким наркотиком - поэтому с тобой все ясно, а вот что за херня с ними - черт знает. Наверное, они тоже сидят на чем-то.
Вы смотрите на очередную дрянь, окаймленную черной рамкой и подписью с указанием названия, автора, художественных средств и цены. Цифра, значащаяся под последним пунктом, превосходит твою зарплату за три месяца. Ну и хрен с ним, все равно никто не покупает эту чушь. Кому нужна фотография спившейся поп-звезды, сделанная, кажется на камеру мобильного телефона и отредактированная в "фотошопе"? Всем, если, конечно, автор не требует за нее несколько тысяч долларов.
Вы улыбаетесь, сами не понимая, от чего. Это происходит массово, как у лошадей в караване, когда первая начинает гадить на глазах у второй, а вторая - у третьей, - повод не нужен.
Ты видишь свое отражение в защитном стекле стенда: молодой человек, гладко выбритый и причесанный, с шарфом на шее, подходящим под цвет глаз. Ты выглядишь так, как будто не плакал почти полгода. Так и есть: в последнее время ты стал более сдержанным, да и смотришься получше, чем раньше. Ты видишь милую улыбку, подчеркивающую ямочки на твоих щеках; ты видишь, как изгиб становится все меньше и меньше, но еще не успеваешь понять, что произошло, мозг срабатывает быстрее тебя самого. Он протестует, а ты начинаешь улавливать суть ситуации. Ты чувствуешь запах духов девушки, стоящей справа от тебя. Да, она сейчас как раз улыбается. Ее имя ты не можешь вспомнить, но запах духов вторгается в твой разум и отравляет изнутри. Твои легкие сжимаются, и ты не можешь дышать. Ты не хватаешься за горло и не начинаешь вопить, взывая о помощи - ты все также стоишь на месте, но губы словно окаменели и больше не выражают никаких эмоций. Никто и не заметил, что в тебе что-то изменилось. Она толкает тебя локтем, вешает тебе на шею свой фотоаппарат и говорит "щелкни меня, а?", вставая возле изображений Гвен Стефани, Ричарда Гира и парня из "Скорой помощи". Ты нажимаешь на "спуск" три раза подряд, даже не смотря в объектив. Она оценивает фотографии, всплывающие на маленьком дисплее и удаляет все. Она отходит от тебя и идет по аллее из причудливых стендов, а тебя все еще преследует аромат ее духов. То есть, как преследует - ты все еще стоишь на месте. Проходит секунда, и ты разворачиваешься, чтобы убежать от него. Ты задеваешь друга плечом и бросаешь куда-то назад "я сейчас". Ты выбегаешь из зала, спотыкаясь, летишь по коридору, не особо разбирая, куда бежишь. Ты делаешь три поворота, пока не упираешься в дверь уборной. К счастью, она запирается изнутри. Ты выкручиваешь вентиль холодной воды на максимум, так, что капли разлетаются по всему помещению. Ты пытаешься продышаться, освободить дыхательные пути от этого запаха. У тебя кружится голова.
Вы встречались больше двух лет. Сейчас бы уже стукнуло три, но не судьба. Она бросила тебя полгода назад, и с этого момента ты немного поостыл. Да, вы гуляли вдвоем, вы веселились, и тебе, конечно, было хорошо только с ней. Да, и еще один факт. У ее духов был как раз этот аромат.
Ты суешь голову под ледяную струю, и чувствуешь, как вода льется по твоим волосам, проникает под рубашку и растекается по плечам. Ты чувствуешь боль, вызванную воспоминаниями. Ты можешь забыть цвет глаз, можешь забыть, какую одежду она носила или какое белье ты любил на ней больше всего. Все это пойдет в мусорную корзину твоих воспоминаний и сгорит в огромном котле, обратившись в пепел. Но одно ты не забудешь. Ее запах. Он будет преследовать тебя снова и снова, каждый раз, внезапно возникая на улице без всяких на то причин. Или на работе какая-нибудь секретарша соизволит накопить на подобный аромат. Или проститутка, но это не особо важно. Нет, ты никогда не поинтересуешься, как назывались те духи, иначе тебе придется бежать в парфюмерный магазин за целой коробкой красных или розоватых флаконов. Ты знаешь себя: пока будет шанс, ты не сможешь отпустить эти чувства, пытаясь сохранить последнее. Ты - слабак.
Ты поднимаешь свое мокрое лицо над раковиной и смотришься в зеркало, видя уже совсем другого человека. Волосы, спутавшись, свисают по лбу, глаза "на мокром месте" и трясущиеся губы. Ты готовишься сорваться.
Нет, не так быстро. Ты отводишь правую руку на максимальное возможное расстояние, сжимаешь пальцы в кулак и наносишь удар себе в лицо.
Боль.
Иногда она помогает успокоиться. Вид крови на разбитых губах отрезвляет. Ты снова вдыхаешь воздух. Сумасшествие отменяется.
Кажется, ты любил ее больше жизни, но кого это теперь волнует? Ее, тебя? Нет, точно - нет.
Сегодня ты придешь домой и напьешься. Ты не пил уже почти полгода. Также долго, как и не плакал.
Ты купишь самую дешевую выпивку и вольешь в себя все до последней капли в надежде, что некачественное спиртное тебя убьет. Не нужно себя обманывать: самое страшное, что ты получишь наутро - похмелье.
Кажется, ты любил ее больше жизни. Ее или этот запах. Приятный - кто спорит...
Ты снова смотришь на себя. Губы разбиты в кровавую кашу. Вода смешивается с кровью, стекая по подбородку и падая на пол. Кажется, ты слышишь голос своего лучшего друга. Он нашел тебя, но ты не выйдешь - не знаешь, что сказать ему. Ты осознаешь, что тебя не поймут.
Кажется, ты любил ее больше жизни, а теперь у тебя ее больше нет.