Серебряной пылью на счастье
Луна посыпала дорогу,
Багрянец червовою мастью
Безропотно падал под ноги. 
Казалось обыденно пресным
простое словечко: "любимый" - 
Ведь были десятки тропинок
Десятками песен небесных.

Чертой зачеркнули чертоги -
покой на пути был не нужен... 
Свивалась под сердцем дорога,
безжалостно жалила душу.
Идти не по трупам - по людям:
смеяться - до боли в затылке.
И были десятки тропинок
десятками ломанных судеб.

Пьянящий ихор слишком сладок,
мгновения не остановишь. 
А под ноги падал остаток 
истлевших осенних сокровищ.
Остывшие пальцы сжимают
последнюю тонкую нитку.
Нам были десятки тропинок...
осталась одна. 
И чужая.