Не за ярко-желтые дни я люблю тебя, осень. Не за в багрец одетые леса. А за серые дни, когда беспробудно низкое небо камнем придавливает к земле. К земле с остатками пожухлой, истерзанной бездушными ветрами, травы. За промозглый моросящий дождь, идеально выстукивающий неповторимый похоронный марш.

   Я люблю тебя, осень, за неприкрытую честность. Только ты не скрываешь правды и рушишь все надежды. Глупая восторженная весна обещает, что исполнятся все мечты. Роскошное пресытившееся лето погрязает в пучине наслаждений, забывая, что на пороге уже стоишь ты.

   Стоишь молчаливо, чуть склонив голову, терпеливо ждешь своего часа. Ты знаешь, на тебе все закончится. Есть еще зима, но о ней не стоит и говорить. Зимой ничего не будет. К зиме все умрет и жалеть будет не о чем. Тебе досталась тяжкая ноша - приносить смерть. Ты достойно несешь ее с бледным, но неравнодушным лицом. Как пронзительно талантливы последние ноты умирающего мира.

   Ты сама суть. Ты не носишь масок. И если кому-то удалось пережить очередную осень, что ж, пусть безрассудно порадуется: его осень еще впереди. Ты всегда возвращаешься и рано или поздно приходишь за каждым.