Тишина. Но не мертвая тишина пустой комнаты с закрытой дверью и пластиковыми окнами со звукоизоляцией. Другая тишина. Тишина осеннего леса, не оживленной дороги, блаженной пустоты в голове. Пустота и вправду блаженна. Откуда-то ты знаешь, что сейчас октябрь, что ты в лесу, что случилось что-то очень важное, но не помнишь что именно, не помнишь, как попала сюда и почему осталась одна лежать на холодной земле, полуприсыпанная опавшими листьями. Да и важно ли это? Наверное, важно. Эта мысль проходит как-то мимо тебя, вместе с мыслью о том, что хорошо бы теперь узнать, что это за лес, есть ли где-нибудь рядом город. Ты точно знаешь что-то. Просто не можешь вспомнить.
Ты медленно встаешь, морщась от непонятно откуда взявшейся ноющей боли чуть выше правого бока. Странно... Откуда эта боль?... Суешь руку под куртку и находишь во внутреннем кармане большую металлическую медаль с застрявшей в ней пулей. Возникает вопрос, за что тебя хотели убить, но он исчезает так же, как и предыдущий. Не важно. Все не важно. Оглядываешься. Ты никогда не была здесь раньше, но ты точно знаешь, что где-то сбоку проходит дорога. Не заасфальтированная, размытая дорога, по которой ты сюда попала. Когда это было? Наверное, не очень давно. Справа от себя ты видишь человека. Он лежит не двигаясь, полуприсыпан листьями, как и ты недавно. Вас убили вместе? Наверное... Но кто он? Медленно подходишь. Может быть, он еще жив и просто без сознания? Да нет. Серые глаза широко открыты и неподвижно смотрят в такое же серое осеннее небо. Куртка заляпана грязью вперемешку с кровью. Его действительно убили. На всякий случай ты наклоняешься, пытаешься прощупать пульс, не находишь его, разворачиваешься и уходишь.
Найти дорогу. Где-то сбоку, вроде бы справа, за зарослями каких-то кустов. Продираешься через кустарник и минут через пять выходишь к дороге. Так и есть. Ни насыпи, ничего. Просто достаточно широкая просека и грунтовая дорога, никогда не чинившаяся и почти полностью размытая. Деревья почти голые, лишь на некоторых еще трепыхаются на осеннем ветру желтые и красные листья. Дорога найдена. А город? Он должен быть где-то не очень далеко. Или не должен? И спросить-то не у кого - ни души вокруг. Но дорога должна вести в город. Точнее, из города в город. Значит, если пойти по ней, то к городу рано или поздно выйдешь. А оно надо?... Надо. Но к какому городу?...
Показалась машина. Останавливаешь ее. Угрюмый парень лет двадцати пяти неохотно буркнул, куда он едет, и что не горит желанием брать попутчиков, но если заплатишь, не важно, деньгами или натурой, то может подвезти. Захлопываешь дверцу и молча идешь в противоположную сторону. Парень что-то кричит вслед, но ты не оборачиваешься. Ты уже выяснила все, что тебе нужно.
Легкие лакированные сапожки явно не предназначены для хождения по бездорожью. Каблуки неприятно утопают в грязи. Порывистый и достаточно холодный осенний ветер треплет распущенные волосы, проникает под шелковый шарфик на шее. Но ты знаешь, что не простудишься. С тобой уже ничего не может случиться. Просто потому, что тебя больше нет. Ты не знаешь эту девушку, идущую в неизвестно куда по грязной лесной дороге. Ты уверена лишь в том, что к тебе она не имеет больше никакого отношения.
...И ты не знаешь, что за зарослями орешника в этом безымянном для тебя лесу остался лежать, полуприсыпан опавшими листьями, труп человека, который был тебе дороже всех на земле...