Дарен Инна :
другие произведения.
День, которого не было
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Комментарии: 3, последний от 16/01/2019.
© Copyright
Дарен Инна
(
inikil@yahoo.co.uk
)
Размещен: 29/11/2005, изменен: 17/02/2009. 13k.
Статистика.
Рассказ
:
Проза
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
День, которого не было.
И наступило утро. Самое обычное утро, с рассветом, с росой на траве,
звоном будильников. Кто-то лениво зевал, потягиваясь в кровати, кто-то обжигался
горячим кофе, застегивая на ходу рубашку, кто-то устало расстилал кровать, представляя,
как провалится в сладкий, согревающий мир сна. Этим последним " кто-то" был я.
Я работаю в ночную смену на почте. На первый взгляд работа не приглядная.
Сортирую письма, складываю в стопки, несу на склад. Голубые и белые конверты -
местного предназначения, разноцветные конверты - международные - Париж, Монреаль, Москва.
Сначала, я просто выполнял свою работу. Постепенно втянулся в какую- то
загадочную игру. Меня привлекала магия почерка. Знаете, бывают такие торопливые
закорючки, небрежно наскакивающие друг на друга, такому почерку, как правило,
безразлично, какие чернила использовать. Черные, зеленые, красные они жирным пятном
наползают на следующую букву, в таких письмах, с трудом можно разобрать имя адресата.
Бывают наоборот - слишком вычурные, даже ажурные буковки, словно разодетые
на званный вечер. Но больше всего, меня настораживают ровные строчки, подстриженные
под одну гребенку- как солдаты на плацу - сапоги начищены, воротники застегнуты,
равнение на-ле-во! И конверты с таким почерком обычно выглаженные, с тщательно
приклеенной маркой.
Со временем, я дошел до того, что стал не просто сортировать письма по адресам,
но жить жизнью самих адресатов. Знаете, если попадался такой официальный конверт из
суда или другого ведомства, я представлял себя на месте подсудимого и переживал всю
трагедию этой ситуации на себе - как правило, приговор был оправдательный, не сажать же
себя в тюрьму. Хотя однажды, я даже послал самого себя на электрический стул.
Брр, жуткое ощущение. " Подсудимый встаньте для оглашения приговора".
Привязывают к стулу, я закрываю глаза и тут слышу " Эй, что с тобой? Уснул?
Давай работай". Да, жутко.
Если попадался на глаза обычный конверт местного назначения, я живо
представлял себе письмо друга, описывающего свой отдых в лесу - ничего особенного, но
все же приятно, не забыл обо мне, написал. Сначала, все было как бы невинно, я имею
в виду эту игру с конвертами. Но потом это стало наваждением, другой реальностью. Я
не просто выбирал первый попавшийся конверт для своей игры, но отбирал его со всей
тщательностью психолога, графомана, собаки-ищейки, если хотите. Важен был уже не
просто почерк или качество чернил, важна была энергетика, исходящая от письма, его
аура. Раньше, я увлекался такими вещами, биополем, голографией. Не очень то получалось,
если честно. Но здесь, я упорно отыскивал конверты, излучающие ту энергию, которую я
хотел почувствовать, пережить. Я, как наркоман, жаждал испытать все более яркие
впечатления, более острые чувства. Меня стали раздражать перерывы на обед. Пустая
трата времени, пустые разговоры, пустое существование. Жизнь начиналась только
за рабочим столом, за магической стопкой не разобранных конвертов.
- Послушай, ты не мог бы подменить меня сегодня. Очень нужно уйти, ребенок
заболел.
Я оглянулся на голос и невнятно буркнул "Нну, ээ". В ответ на мое вежливое
мычание, ко мне на стол упала груда разноцветных конвертов. Попивая кофе, я принялся
за свою работу. Неожиданно, меня охватило волнение. Это было странно, потому что я
уже давно не испытывал внутреннего трепета перед письмами, превратив свои поиски в
довольно рутинное дело. Я решил, что это происходит потому, что это была "чужая
работа", чужие письма, понимаете. Они могли бы вообще ко мне не попасть.
Волнение не проходило, оно попросту переросло в напряжение. Я был, натянут как
гитарная струна, через которую пустили ток. Еще письмо, еще одно письмо. Но что-
то должно было произойти.
- Тебя к телефону. Ты меня слышишь? Подойди к телефону.
Письмо, строчка, буква, марка, звонок, голос. Все. Не могу больше.
-Эй, ты берешь трубку или нет?
Я медленно встал, засунул руки в карманы, вышел из стола. Еле слышимый шелест
упавшего конверта. А ладно, потом подберу.
- Алло, алло. Я слушаю, говорите.
- Скажите, любезный. Ваш отдел занимается бандеролями?
- Этот отдел занимается только письмами.
- Значит, я ошибся, извините.
(Гудок)
Что за ерунда. Даже не верится, что это со мной происходит. Все, пе-ре-рыв.
Я вернулся к своему столу за чашкой и не заметил, как наступил на упавший конверт. Ах,
это ты, всего лишь ты. Я поднял письмо и бросил его на стол.
До конца смены так ничего и не произошло. Перед уходом домой я приводил
в порядок стол и мне на глаза попался слегка измятый, испачканный конверт. Я взял его в
руки и закрыл глаза. Я всегда так делаю, когда хочу "опознать" энергию. Легкое
покалывание в пальцах, холод. Да, да, именно не тепло, а холод. Это сразу показалось мне
необычным. Через пару секунд все исчезло. Я внимательно посмотрел на конверт - серая
бумага, текст отпечатан на машинке, обратного адреса нет. Ничего не представляющее собой
письмо, не вызывающее фантазий, внутренних ощущений. Ничего. Я поставил на нем печать
и бросил в общую стопку.
- Спасибо друг. Выручил. Скажешь когда тебе нужно, я отработаю за тебя смену.
-Да, ладно - отмахнулся я. На столе лежала новая груда работы. Как только я
подошел к столу, меня охватило странное чувство. По спине пробежал холодок. В центре
стола лежал серый конверт без обратного адреса. Передо мной как будто выросла
стена. Я попытался отвлечься, занялся другими письмами, и даже минут на десять забыл
о существовании серого конверта. Но вдруг услышал:
- Алло, нет, мы не занимаемся бандеролями. Ничего страшного. До свидания.
Я почувствовал, как меня охватывает приступ паники. Я немедленно поставил
штамп на серый конверт и лично отнес его администратору. Постепенно, внутреннее
напряжение стало спадать, и я поспешил закончить работу. Думаю, я здорово удивил
сослуживцев желанием уйти раньше. Они только- только свыклись с мыслью, что с ними
рядом работает непревзойденный трудоголик. Думаю, вы догадываетесь, что, придя
на работу на следующий день, в центре стола, я обнаружил тот же самый конверт.
Если я узнаю, что это чья-то шутка. Я огляделся в поиске скрытых ухмылок, но никто и не
думал смотреть в мою сторону. На меня вообще никто не обращал внимания. Так
продолжалось несколько недель. Не поверите, но я настолько к этому привык, что перестал
бояться даже леденящий холод письма. Более того, он стал мне даже нравиться. Я
представлял себя канатоходцем, каждый день выполняющим свой номер без страховки.
Привычный ужас. Так я определил свои ощущения.
Однажды, я пришел на работу, налил кофе, подошел к столу. Письма нет.
Первое, что я испытал, было облегчение, как после долгой, изнурительной борьбы. Я с
удовольствием принялся за ежедневную сортировку. Постепенно, меня охватило чувство
обиды. Как будто меня предали, забыли. К концу дня обида переросла в боль утраты.
Трудно описать это чувство. Это совсем не так, как когда вы теряете близкого человека, и
не так, когда теряете любимую вещь. Нет. Словно исчезла гармония, радуга цветов,
исчезло полноценное "Я".
Трудно было смириться с тем, что письмо больше никогда не появится. Я, словно породнился с ним. Господи, что за бред.
Серый конверт так больше и не попадал ко мне на стол. Я тщательно проверял каждое
письмо у себя в стопке перед началом рабочего дня. Дошел даже до того, что стал
приходить раньше всех на работу, чтобы проверить остальные столы. Но нет, его больше
не было. Тогда я понял, что превращаюсь в параноика.
Нужно срочно что-то делать. Может сменить работу. А как же другие письма. Мои
повестки в суд, приглашения на обед, признания в любви. Они же все мои. Я их создал, я
ими живу.
- Эй, а ты, оказывается, недобросовестно выполняешь свою работу - услышал я за
спиной.
- Конверт валяется прямо у тебя под ногой. Того и гляди, наступишь еще.
Я уже знал, что это за конверт. Хватило беглого взгляда, чтобы узнать его. Серая бумага,
напечатанный текст, обратного адреса нет. Дальше, все происходило как в замедленной
съемке. Я опускаю руку за письмом и слышу:
-Тебя к телефону. Ты меня слышишь? Подойди к телефону.
Медленно встаю и подхожу к телефону.
- Алло, алло. Я слушаю, говорите.
- Скажите, любезный. Ваш отдел занимается бандеролями? - Я покрылся испариной
- Нет, этот отдел занимается только письмами.
- Значит, я ошибся, извините.
(Гудок)
Расстояние от телефона до моего стола показалось мне тогда длиною в вечность. Я
слышал грохот своих ботинок от прикосновения с полом. Каждый шаг как землетрясение.
Сел. Закрыл глаза. Не знаю, сколько времени я так просидел, но когда я открыл глаза,
серый конверт лежал в центре стола.
Погасили свет, комната опустела. Только я, моя настольная лампа, мой стол и серый
конверт в центре стола. Распечатанный конверт. Рядом с ним лежит серый листок,
на котором напечатан текст. Обратный адрес отправителя. Только адрес. Мой адрес.