Аннотация: Как это - потерять смысл жизни? Когда кажется, будто в этом мире не осталось места для тебя, и каждый новый день похож на предыдущий? Спросите у Моро.
"Пожалуйста, не умирай
Или мне придется тоже,
Ты, конечно, сразу в рай,
А я не думаю, что тоже...
***
Пожалуйста, только живи,
Ты же видишь, я живу тобою,
Моей огромной любви
Хватит нам двоим с головою...
Земфира, "Хочешь?"
Это случается со всеми. В любом возрасте, любое количество раз. Хотя бы один раз это случается с каждым. С каждым из нас...
Начинаешь чувствовать себя просто паршиво. Так, как будто ты никому уже не нужен, просто никчемная вещь, предмет, который всем мешает и, хоть они и не желают демонстрировать это открыто или высказывать вслух, но по их угрюмо-виноватым, недовольным лицам, чуть прищуренным глазам, сведенным к переносице бровям, ты видишь, что они пытаются хотя бы чуть-чуть подвинуть тебя. Чтобы не мешался, ведь отныне ты просто лишнее препятствие на пути к чему-то... Внутри, в твоей душе, как будто вырезали дырку - там пусто, пыльно и невыносимо... печально. Хочется забиться в угол, отвернуться от всех этой мирской кутерьмы и начать плакать... долго, безутешно, так чтобы печаль покидала тебя вместе с горячими слезами... Но это не так. Это не поможет - станет только больнее. Пусто, одиноко и больно... Никого нет рядом, чтобы можно было рассказать ему о боли. Это ужасно, если приходится разговаривать с предметами... с камнями без души.
Дурацкое состояние приносит с собой мысли. Пустые, чужие, ненужные... Они роятся в твоей голове словно муравьи в разрушенном муравейнике. Всё мельтешат и мельтешат... О чем они? Да, о всякой ерунде. О Смерти, например. А еще о Боге, о Дьяволе, о смысле жизни... Но пусть над этими загадками ломают головы мудрые философы, а зачем это нам? Я не знаю, и ты тоже.
От этого избавляет ночь, если ты не страдаешь бессонницей, конечно же. Ты ложишься спать, проваливаешься в сон и на какое-то время забываешь обо всей этой кутерьме... Но ты помнишь о том будильнике, что заведен в твоей голове, о тех часиках, что отсчитывают время в твоем мозгу. Скоро настанет утро. Настанет еще одно серое утро и все начнется сначала. Они снова придут к тебе - большая, дружная компания... ненужных темных мыслей. День будет тянуться невыносимо долго и мучительно, будто тебя специально пытают. И ты впервые... а может уже и не впервые... задумаешься о том, что будет потом. Потом снова будет ночь. Семь часов спасенья. Потом будильник в голове больше не даст тебе спать - он прикажет тебе открыть глаза и встретить утро. Еще одно серое противное утро. Потом долгий, растянутый как жевательная резинка, день. А потом все сначала... часы, дни, недели, месяца, года... Смысл жизни утерян навсегда, и его больше не найти. Потому что ты не сможешь прогнать мысли, что бы ты ни пытался делать. Они навсегда с тобой и они сведут тебя в могилу. Ты уже думал над этим? Нет? Ну вот, лови еще одну бесполезную мысль... Опять же о смерти.
Больше не хочется встречать утро и дожидаться прихода ночи. Каждый предмет, на который падает твой беспокойный взгляд, начинает навевать мысли. Столб на улице. Хочется коснуться каждого столба, чтобы пересчитать их все, а потом подумать о том, а что было бы если... Подумать? Опять думать! Уже голова пухнет от этих чертовых мыслей! Чертовых? А может они действительно от Черта? Ну, вот опять...
И в какой-то момент ты достигаешь пика своих мыслей, твоя голова просто не выдерживает такого потока ненужной и глупой информации. Бессмысленно продолжать дальше, и ты решаешь не дожидаться больше ночи... а потом, как следствие, и утра. Ты решаешь осуществить, превратить в реальность одну из своих бредовых мыслей. Смерть. Чего больше ждать, если жизнь не имеет цели, не имеет смысла. Зачем тогда она нужна вообще?.. А не рано ли? Да, такой вопрос тоже мельком побегает перед глазами, но ты просто отмахиваешься от него как от надоедливой мухи. А зря...
Ты (если ты дома) идешь на кухню. Что первым попадается тебе на глаза? Конечно же, ящик. Ящик с таблетками... Вот оно, снотворное в бело-голубой коробочке. Трех пачек будет достаточно? Не знаю... Давай представим, что уже ночь, что уже пора ложиться спать...
Ты чистишь зубы, причесываешься, переодеваешься, проглатываешь таблетки, ложишься в постель и... ждешь. Подействовало... твои глаза слипаются, а мысли теряют все свои краски, тускнеют и... пропадают. В голове становится пусто, так же как и в сердце. Пульс затихает и тоже постепенно пропадает - уходит вслед за мыслями. Ты как будто улетаешь высоко - к облакам, к звездам! Ты принял слишком много... Тебя теперь нет, ты всего лишь остывающее белое тело, а твоя душа парит под потолком... и вместе с нею... мысли!!! Они не ушли! Они не покинули тебя, отныне и навек они твои спутники и ангелы!!! Неужели все это было напрасно?! Но теперь поздно сокрушаться о смерти... тебя нет... есть лишь душа... и мысли...
Двенадцатое. Четверг. Шесть утра...
Моро проснулся весь в поту от страшной головной боли, он даже не мог поначалу и пошевелиться. Кое-как повернув голову и устремив взгляд мутных глаз на часы, он тихо и хрипло простонал. Он спал всего два часа. Его усталый мозг смог отключиться только в четыре, после того как Моро пересчитал не одну сотню овец и перелистал не один десяток страниц наискучнейшей книги. Координация движений после такого отдыха отсутствовала напрочь. Руки отказывались слушать сигналы, подаваемые мозгом, который и сам с трудом мог что-то осознать. Моро кое-как дополз до выключателя, с третьей попытки попав-таки пальцем по клавише... Свет. Яркий, белый, беспощадный ударил по глазам, как маньяк дубинкой по голове. Замелькали и закружились, словно стая надоедливых мошек, черные точки. То тут, то там проносились они перед закрытыми глазами. Моро помахал руками перед лицом, точки стали кружиться чуть медленней и побледнели. "Господи, за что?"... Он, шатаясь, вышел в коридор, ощупью нашарил на стене свой старый потрепанный плащ и покинул обитель, громко хлопнув дверью...
Двенадцатое. Четверг. Шесть тридцать...
Холодно. Очень холодно. Будто ощущаешь дыхание самой Смерти. Ты видел, как она прекрасна, Моро? Ты заглядывал в ее синие бездонные глаза, ощущал холод их остекленевшего далекого взора? Конечно, нет... Только единицы, вернувшиеся после этого к жизни, могут описать его... Но и они уже не рады этому. Отныне и навсегда они будут чувствовать этот леденящий душу взор. Они будут видеть его везде... каждый раз сталкиваться с ее глазами своим взглядом, видеть отражение ее прекрасного лица на всех стеклянных поверхностях... Она не покинет их, не оставит доживать свой недолгий век одних. И у нее найдутся свои помощники. Она способна уследить за всеми... за каждым... и за Тобой тоже...
Двенадцатое. Четверг. Шесть сорок два...
Моро уверенно шел по улице, поплотнее укутавшись в плащ. С каждым шагом он шел все быстрее и быстрее. Как будто, что-то подгоняло его, толкало в спину и говорило: "Быстрей, быстрей! Ты еще успеешь, главное - прибавь шагу... Ты еще успеешь найти свое спасение, просто беги... Беги же! Беги..." И он побежал. Моро побежал, вскользь осматривая все, что окружало его в кромешной тьме. Перед глазами пробегали темные закоулки, витрины закрытых магазинов, крыши домов, под которыми, нахохлившись, жались друг к дружке замерзшие голуби, подворотни с перевернутыми мусорными баками, изодранные в клочья газеты и листья деревьев, которые ветер гонял по кругу в причудливом медленном танце...
Танец Смерти (Последний Танец).
Ты знаешь, что это такое? Нет. Этого не знает почти никто. Никто из тех, кто не танцевал. Не танцевал его. Его танцуют в паре с Ней. Она сама ведет тебя. Ведет по кругу, который с каждым разом все сужается, пока не превращается в колеблющуюся точку. А потом начинается кружиться уже твоя голова. Свет? Нет, он не бьет по глазам. Его и вовсе нет, только темнота и тусклая серость вокруг. Они вечные спутники Смерти...
Двенадцатое. Четверг. Шесть сорок пять...
К чему Моро вспомнил это? Просто ему казалось, что его преследует неизбежность... Он старался не думать об этом, но мысли сами перелистывали книгу печали страница за страницей, все продолжая углубляться в смысл печали... Она подбиралась. Она бежала за ним легкими шажками. Протягивала руку, чтобы коснуться его плеча, но не успевала. Моро ускорял бег. Он уже начал задыхаться, но не было времени на то, чтобы остановиться, вынуть из кармана астмопен... Ее прекрасное лицо исказила змеиная улыбка.
Так ей еще проще будет тебя достать. Даже не нужно ничего делать, прилагать никаких усилий, ведь ты задохнешься сам...
Моро содрогнулся от мысли об этом. Он был не настолько глуп, чтобы дать ей достать себя. Он просто остановился и вынул лекарство... Она тоже остановилась позади него. Резко. Рывком заставив себя отдернуть руку. Нет, в этот раз чертовке не удастся достать его...
Ноа. Ты помнишь ее, Моро? Ты помнишь ее глаза? Совсем иные, нежели у Смерти, правда? Теплые, каре-зеленые, не похожие ни на одни другие глаза в мире. Ты помнишь, как чувствовал себя, когда ее не стало?.. Ужасно... Ты даже не думал о том, что когда-нибудь... Когда-нибудь, в одно прекрасное (ужасное) утро ты проснешься и... не увидишь ничего. Ничего хорошего. Ты не увидишь ее. Ты больше никогда не увидишь ее...
Смерть забрала ее у тебя. Она взяла ее за руку и повела за собой. Она сделала это нарочно, ведь ей не нужна была Ноа. Ей нужен ты, Моро, она ждет встречи с тобой, каждый день ехидно улыбаясь тебе в отражении зеркала. Она выбирает сама... и на этот раз ее жертвой стал ТЫ, кто бы мог подумать...
Ты скучаешь по Ноа, а Смерть скучает по тебе! Ты не успел сделать ей предложение, твое кольцо с тремя маленькими бриллиантами в виде цветка до сих пор болтается в кармане. Как жаль, ведь ты потратил на эту безделушку почти все свои деньги. Жаль, что придется его продать... или подарить ей. Смерти, конечно же, как ты понял.
Она пришла к Ноа, когда та еще спала. Настигла ее в облике сердечного приступа, когда та видела седьмой сон... Седьмой. Как странно, ведь многое связано с этой загадочной цифрой. Седьмой сон, семь грехов, семь епископов, Семь радостей и скорбей Девы Марии, семь отроков, семь кругов ада... или их не семь? Сколько имен Дьявола и Бога вы знаете? Гораздо больше, наверное...
Зачем чертовка забрала девушку с собой? Чтобы ты задумался. Не строй из себя глупца: рано или поздно об этом задумывается каждый второй, потерявший свою половинку. Ты ведь хочешь вернуть ее? Вернуть или... быть с ней. Что лучше - решать не тебе. Ты не в силах исполнять желания. А Она на это способна.
Вы помните сказки про джиннов? Отнюдь не все, но хотя бы одну? Наверняка помните. А помните ли про то, что джинн может исполнить три любых желания? Не все знают о том, что три особых желания никакой джинн исполнить не может... Он не может влюбить, вернуть к жизни усопшего и, конечно же, убить.
Но Она не джинн. Она Смерть, поэтому может сделать то, чего сказочный герой сотворить не в силах... Убийца, по сути, ее помощник. Она движет им, заставляет его убивать, это все ее проделки...
Ты хочешь вновь увидеть ее? Взять за руку, достать из кармана свое жалкое колечко, заглянуть ей в глаза и сказать известную всем фразу?.. Она всегда с тобой, ты знаешь это, Моро. Ее бестелесный образ следует за тобой попятам. Она тоже скучает, тоже... Но Смерти тебя достать гораздо легче, ведь ты в отчаянии... к тому же еще и астматик!
Двенадцатое. Четверг. Шесть пятьдесят пять...
Моро свернул в один из темных переулков, где располагался небольшой паб. Он откроется через пять минут, а пока можно посидеть и... подумать... Дурацкая бессонница, дурацкая астма... они приносят так много ненужных мыслей о Ней. Моро засунул руку в карман и, покопавшись в нем какое-то мгновение, извлек из него небольшую темно-синюю коробочку. Ноа... она так и не увидела его. А ведь это было самое красивое кольцо в ювелирной лавке. "Ну, ничего, успеет еще...". Моро содрогнулся от этой мысли. Он даже подпрыгнул с перепугу, будто кто-то резко пнул его. А его и так пнули. Пнули по нервам, натянутым как струна... Успеет, она успеет... Неужели и мой конец скоро? Ты не хочешь этого Моро?.. Конечно, хочешь, но прикидываешься, что нет... Моро поднялся, опираясь дрожащей рукой о кирпичную стену. Его трясло... страх, непонятный, обуявший его страх сковал голову железным обручем. Ему хотелось просто кричать, кричать чтобы разорвать эту звенящую тишину, и хоть как-то отогнать ужас, который пришел Смерти на помощь... они оба стоят перед глазами и ехидно усмехаются. Моро глянул на часы и спешным шагом двинулся в обратную сторону. "Уж лучше я сделаю это сам... Я буду с ней, я люблю ее. Ноа, я скоро буду с тобой..." Ты думаешь, что это твоя воля? Ты думаешь, что суицид - это не проделки Смерти?! Глупец!!! Это тоже ее прихоть... она и таким образом достанет тебя, она действует без правил... без своих, без чужих и без каких-либо. Она просто ждет... ждет и улыбается своей холодной змеиной улыбкой...
Двенадцатое. Четверг. Семь ноль две...
Моро как ошпаренный влетел в общежитие, громко хлопнув железной дверью подъезда... В висках стучало, а обруч на голове все сужался и сужался принося ему невыносимую боль... А может это астма? Вот она, еще одна из помощниц Смерти... легкие просто разрывались от дурацкого хрипящего кашля, но Моро не останавливался ни на минуту, поднимаясь все выше и выше по лестнице. Лифт не работал... Это было просто ужасно, но он бежал... бежал туда, на самый последний этаж. Моро слышал кровь в ушах или что это было? Может у него уже кровоизлияние в мозг от такого бега? Или он начал потихоньку сходить с ума?.. Да какой там "потихоньку" если это длится вот уже на протяжении трех недель со дня смерти Ноа. Когда-то это должно прекратиться. Хоть когда-нибудь это должно закончиться!!! Да... это произойдет сегодня. Сейчас. Когда ты достигнешь чердака...
Моро переступил последнюю ступень и вцепился дрожащими пальцами в чердачную чугунную лестницу. Черт побери, как же это ужасно и невыносимо... глаза начали слезиться, но он упрямо поднимался под самую крышу. Вот он уже стоит на твердой поверхности - он на чердаке. Кругом пыль и бардак, но Моро не обращает внимания на то, что творится вокруг. Она взяла его за горло своей холодной рукой и, звонко смеясь, ведет в дальний угол, где проходит большая труба отопления. Он даже не сопротивляется... он просто следует за Смертью, ему наплевать... Моро снял с джинсов свой черный кожаный ремень и крепко привязал его к горячей трубе, ошпарив руки, которые тут же покрылись белыми волдырями, но он не обратил на это никакого внимания и даже не почувствовал боли. Он пинком подвинул к трубе близлежащую коробку и кое-как, пошатываясь, взгромоздился на нее... Последний раз взглянув сквозь почерневшее от времени и пыли стеклышко чердачного окна на улицу, он нащупал в кармане коробочку с кольцом и крепко сжал ее, накинув ременную петлю себе на шею...
Перед окошком пролетел желтый осенний листок. Дунул ветер, и листок залетел на чердак, опустившись на носок ботинка Моро. На глазах выступили слезы... Ноа... ее любимым цветом был желтый... Моро нахмурился и резко скинул ремень с шеи, откинул коробку и подбежал к окну. Он открыл форточку и подставил лицо холодному осеннему ветру. Смерть подошла ближе и непонимающе посмотрела на него. Моро повернулся и посмотрел ей прямо в глаза, она даже вздрогнула. "Я буду жить", - сказал он и отошел от окна. Тут дунул порыв ветра и чертовка выпорхнула в окно, оставив Моро в покое... обруч с головы пропал, ужас тоже, а разрывающий кашель утих. Моро сел на деревянный грязный пол и устремил взгляд в бесконечность... перед глазами стояла Ноа. Она улыбалась... И теперь Моро знал, что поступил правильно - он должен жить... он должен продолжать колесо жизни. Не бессмысленной. В ней есть смысл, в ней есть цель... Он облегченно вздохнул и откинулся назад...
Двенадцатое. Четверг. Семь двадцать...
Тихо... так тихо, что звенит в ушах. Здесь никого нет. Смерти нет, страха нет... Есть лишь Моро, и он жив... он будет жить...
We will never forget you.
We remember, every day we wake up, look out of the window and see your face in the sky...
Rest In Peace...
***
Светлого тебе пути в небеса, Б. Да упокоится с миром душа твоя.