Есть класс людей, которым суждено
Мечтою быть убийцы - и поэта.
И, соблюдая строгость этикета,
К ним прикасаться попросту грешно.
Пускай же пальцев кончики зудят
От дикого желанья прикоснуться
К тончайшей коже... Но тем слаще яд - 
И сон, когда не можем мы проснуться.
Едва рассвет сиянием больным
Тревожно озаряет сумрак спален - 
Знай! Он идёт - так томен и печален,
Всё одержим стремлением одним
Коснуться... и своей рукой отметить,
Своей рукой писать у горла "Мой!"...
И силуэтом средь толпы слепой
Себя тебе позволит он заметить.

Есть класс людей, которым суждено
Мечтать и быть убийцей - иль поэтом.
Быть для какого-то целым белым светом...
И поступать с любимыми грешно.