Ломаюсь.
В мыслях и чувствах теряюсь.
О тебе. 
Этот стих, как и многие прочие, 
Будет одним большим многоточием
Вместо слова люблю. 
Молчи, 
Пожалуйста, не порть момент,
К тому же я сильная. 
Нестабильная наша история не тянет на хеппи энд. 
Да и кому все эти концы, о чем? 
Еще рассказать этим жаждущим историй ушам?
О том, какие молодцы и глупцы?
О том, как любим по швам,
По бардюрам пустынных улиц,
По живому...
Нет, такому до боли родному сказать нельзя,
Даже думать о том, как одному. 
И пусть среди твоих фальшивых лиц, 
То ,которое мне снится
Выдуманное. 
Осенью и весной. 
Мной одной. 
Всегда справлялась,
Кисточкой из банки слезы на щеках рисуя,
Опять и опять всем рискуя...
Только чего ради? 
Пусть окружают одни бляди,
Лишь бы счастлив был и любим.
Пусть не мной. 
Пусть не мой. 
Ты как ветер нем и глуп, 
Когда утро бьется в закрытые шорами век глаза,
Скажи мне, ты слышишь стук? 
Одна фраза,
Всего одна,
стекающая по шее памятью.
Как это будет по английски? 
I love вот только u ли ?
Не любили, 
Мы быстро забыли
Обещания
Друг другу данные. 
Да и могли бы разве сдержать?
Нет,мне тебя не понять. 
И себя не понять тоже. 
Заехать бы тебе по роже.
Как прежде. 
Только теперь реже
голос в трубке и ни о чем слова. 
Больная моя голова,
Ходит тут молва,
а впрочем, забудь. 
Я окину всю боль и грусть,
что бы завтра снова ждать родного
"Здравствуй".
Напрасно.