С каждым днем на моей спине образуются раны, 
Пробиваются перья, кажется, прорезаются крылья. 
Я не верю в ангелов, в чертовых ангелов, мама, 
Но могу только выть и реветь от тупого бессилья. 
(Словно слезы тут могут помочь).
У меня есть игла, и пинцет, и привычка
Сцепив зубы терпеть восходящую боль, 
Расковыривать спину, наплевав, что появятся шрамы. 
Я не верю в чертову мистику, в лживых небесных богов, 
Но проклятые перья продолжают резаться, мама. 
Я надеюсь, что это пройдет как болезнь, как кошмар рассосется к утру, 
Только вот все труднее отстирывать бурые пятна с постели. 
Спину ломит сильнее, малодушия хватит - умру.
В то, что это и вправду крылья, знаешь, мама, - не верю. 
Лучше точно быть мертвым, чем уродом таким - наяву. 
(Даже если быть ангелом - то, чего вы с отцом мне хотели).
К черту все, с меня хватит.
Твоя златокудрая Элли