Так надрывно-скрипуче – согласными в слове "postscriptum"-
умирает апрельское утро за ржавой калиткой
не приснившихся снов. На столе – не заваренный "Lipton" -
два пакетика. Тоже – оставлены. "Нет, не болит, но,

ты пойми – ожиданье тебя это больше чем вера
в наступление армии счастья на старенький город…
Да, неважно, конечно… Конечно же, глупо. Не первый,
не последний, не самый…  Не буду. Не надо. Не скоро."

(Положить телефонную трубку и долго смотреть на
отраженье акации в окнах соседнего дома.)
…Да, конечно, не самый. Не надо. Не буду… Запретный
плод дурацкой мечты оказался незрелым. Идём на

компромисс с неуютной реальностью пасмурных будней.
Мы без нас проживем. Может, год… Может, пять. Может, вечность.
Безусловно – не самый. Конечно же, глупо. Не будем.
"Два билета. От радости – до остановки конечной…

Да, спасибо"…