В такие ночи незаметен росчерк
               пера разлук над линиями судеб,
а вера в то, что завтра не наступит, 
               намного больше, чем потребность легких
в дыхании, и мир устроен проще
               часов песочных - сверху то, что будет,
а ниже - пустота. И время, студнем
               застыв посередине, удивленно
молчит и смотрит сквозь стекло на тех, кто
               без всяких "но" осмелился остаться 
вне городов и чисел, вне презумпций
               виновности, на тех, кто так беспечно
смог миновать минуты и проспекты
               тоски, кто позабыл о тихих танцах
усталых циферблатов, на безумцев, 
              из чьих ладоней вырастают свечи.