Скажи, что тебе всё равно – и на этом закончим дурацкие споры
и ссоры. Ни сора, ни места для "sorry" уже не осталось в избе.
Пора собирать все белье и стирать, и отбеливать, веря, что скоро
слова мои выпорхнут в новое небо и сбудутся – не о тебе.

И солнце провалится божьей коровкой в копилку июньской прохлады,
и все мои "надо" рассеются в звонком "забуду" и не прорастут
сквозь плач бубенцов над молчанием бронзы и мрамора. Знаю, не надо.
Пора отражаться в других зеркалах и ручьях. Проведи же черту –

и – к чёрту ступай, наступай в одиночку на старые швабры и грабли,
шепчи "крибле-крабле" - и вновь получай свой законный, заслуженный "бумс!".
Ведь всё решено – всё равно – и уже не смешно… "not to be", милый Гамлет,
А значит, чем ближе, тем дальше. Не знаю, дыхание ль спёрло в зобу –

проклятье ль застряло, цепляясь за совесть и воя глагольною рифмой –
а, может, я просто устала – ведь так утомительны выход и вдох,
когда еще хочется ждать, но дождаться не светит. И не говори мне
о том, что любое прощание – это прощенье, - над тёмной водой

моих недозволенных снов не летают ни бабочки радужных писем-
признаний из замониторья, ни синие птицы восторженных фраз
о том, что однажды мы сможем… В лесах моих пусто. И тропы – не лисьи,
а волчьи. Пора уходить. Не прощая, с тобою прощаюсь. Пора…