"Всё равно ничего не получится" - ты повторяешь
как молитву. "У нас все равно ничего не полу..."
Чьи-то сны подсмотреть - безопасней, чем, перья теряя,
подниматься в зенит. Прозябать в запыленном углу -

в паутинном раю ("замолчи, ты опять всё испортишь!") -
так привычно, что, право же, незачем даже дышать.
Замечательно тихо. Безвыходно. Сухо. Комфортно.
Вот кроватка. Вот тумбочка. ("Тише!") Минуты кроша,

Словно мякиш батона, ты лепишь задумчивых кукол,
Так похожих на смысл, и, расставив их в тёмном углу,
Словно шахматы, учишь молчанию, вере в свой угол
И молитве: " У нас всё равно ничего не полу..."